LOS SÁBADOS POST VINTAGE: "BATALLITAS"

Estos días no se habla de otra cosa (hasta mi admirado JJ. MIllás le dedicó ayer su artículo semanal) que de la gran cagada de la presentación, de la supuesta gran obra "Diccionario Biográfico" de la Academía de Historia, en la que reconocidos historiadores franquistas han elaborado gran parte de las biografías de los personajes claves del S.XX de nuestro país, de manera harto elogiosa. ¡Solo se les ocurre a ellos que escriba la biografía del dictador nada menos que Luis Suárez, medievalista y presidente de la Hermandad del Valle de los Caídos, vinculado a la propia Fundación Francisco Franco!  En fin, un escandalazo de nada menos que de ¡seis millones de euros!

Todo este lío me recordó este post que escribí en el año 2007. Aquí os lo dejo, con mi consideración a las víctimas de aquel cruel dictador y asesino.

"Ayer leí que una asociación de animosos abueletes, jugando a las batallitas, recrea todos los años la famosa batalla de Brunete. Uno de los ancianitos participantes declaraba emocionado, casi llorando, con emocionada naturalidad y simpleza: “cada día vamos quedando menos…” Es lógico, pues aquel episodios tuvo lugar en 1937.

Yo me emocioné. Me emocioné por esos jubilados que recuerdan aquellos heroicos ideales que les llevaron a resistir los ataques de las tropas enemigas sublevadas, eso suponiendo que haya alguna guerra que pueda hacerse en nombre de algún ideal. Pero esa es otra historia.

El caso es que yo a poco que me vaya de paseo con mis dos perras me salgo del mapa de mi urbanización, y me tiro aproximadamente una hora caminando o haciendo footing con las perras trotando a mi lado por unas llanuras donde tuvo lugar la susodicha batalla. No hay día que no recoja del suelo dos o tres balas retorcidas y oxidadas que encuentro semienterradas en el camino, y que mis pisadas y los pequeños movimientos de tierras que provocan las lluvias sacan a la luz.

Yo las recojo todas, ya digo, y las llevo a casa. Me entretengo en limpiarlas y con una pegatina y un trozo de celo, le pongo a cada una de ellas un número correlativo, la fecha del hallazgo y un nombre que me invento: Juan, Antonio, Carlos, Roberto, Sergio… etc. Me gusta pensar que esas balas perdidas, a las que yo pongo nombre al azar, no alcanzaron su destino; y que yendo dirigidas a alguno de aquellos soldados que yo así recuerdo, fallaron en su mortífera misión. Y que esos combatientes que salvaron la vida milagrosamente tienen hoy una existencia alegre y pacifica rodeada de sus hijos, nietos y hasta bisnietos gracias a que aquellas balas asesinas siguieron una trayectoria equivocada. Entonces me viene a la memoria las palabras de mi abuelo, que siendo también militar y habiendo hecho la guerra en el llamado bando triunfador, siempre me decía que él “no había matado nunca a nadie, al menos queriendo”.

Esa idea que me forjó mi abuelo de intentar no hacer mal a nadie intencionadamente, y la evocación de un soldado disparando siempre hacia el sitio equivocado con el fin de no herir ni matar a nadie, un poco al estilo de la guerra de Gila, me parece un bella manera de ir como soldado de a pie por la dura batalla de la vida.

Y en eso ando."