martes, 30 de noviembre de 2010

LOS PAPELES SECRETOS DE MI ABUELA

Mi abuela está indignada, la pobre… Tiene miedo que ahora que todo se sabe gracias al portal ese de Wikileaks, salgan a la luz los papeles de sus relaciones con aquel sargento de regulares. Mi abuela aquí dónde la ves hoy de fantasma, no siempre lo fue. Anteriormente fue espía. Aunque nunca espió mucho la verdad sea dicha. Ella dice que un día bailó en el mismo escenario que la Mata Harí, esa, pero eso no está comprobado ni presenta pruebas. No en balde mi abuela era casi más fantasma antes, en vida, que ahora. El otro día me dio con gran secretismo, para que yo lo custodiara, unas estampas de San Genaro y mis notas del colegio falsificadas, diciéndome que las guardara yo por lo que pudiera pasar, no fueran a caer en manos de la prensa; o de tu madre, añadió picarona.

Me ha dicho también que eso de hablar mal de los políticos ya lo hacía ella con su militar, que se reía mucho de lo bajito que era Franco. Pero además, en aquellos ratos de intimidad, mi abuela y el sargento de regulares criticaban a las vecinas. Y ahora tiene miedo que aquellas confidencias de alcoba salgan a la luz y la manden al exilio o que la extrañen, dice ella. Pero como le digo yo, digo abuela ¿quién coño va a extrañar a un fantasma? Si ya tenemos este mundo y el otro, ahora no nos faltaba más que tener un tercer mundo a donde mandar a los fantasmas descarriados y lenguaraces. Si el Tercer Mundo ya está ocupado por negros famélicos y pobres, por dios. Mi abuela es igual que los americanos, que no se entera de nada.

Pero todo esto, con ser gravísimo que lo es, -pues estas confidencias pueden poner en peligro la vida de su vecindario, eso suponiendo que quede alguna vecina viva, cosa que dudo-, lo que tiene a mi abuela aterrada es que ha oído que “los mercados” quieren que se pague el déficit actual de los países europeos con la pensión de los jubiletas. Y cómo dice ella, dice, que porqué le tiene que pagar ella nada al frutero o al carnicero del mercado de maravillas, si nunca les dejó nada a deber. Y que si le reducen la pensión del día de mañana – y yo no me atrevo a desengañarle y explicarle que no hay pensiones fantasmas, aunque igual soy yo el equivocado y todas lo son-, no sabe de qué va a vivir en el futuro. Fíjate si mi abuela debe estar preocupada que lleva ya seis años ejerciendo de fantasma y todavía cree que no tiene completa su “vida laboral”.

Y, sin embargo, su teoría –como siempre-, no es tan disparatada, pagar el pato de la crisis económica mundial con la futura pensión de nuestros abuelos, no deja de ser una fantasmada que alguien ha dejado correr por internet…

TOMORROW... ¡GRAN ESTRENO!

Mañana, en una premier conjunta y coordinada, -pues si no, ¿qué gracia tendría?-, este blog ofrecerá, junto al de Ant y Rosa (¿y el de Gloria...? Pues no sé, ¡vaya mierda de coordinación pensará ya alguno, jajaja),  el estreno mundial de la película más esperada de los últimos tiempos. En (casi) rigurosa exclusiva ofreceremos la visión de la película "Frau Rosa en el Museo", que dirigida por AntWaters y producidad por la Beneficencia, está interpretada por Rosa como Rosa, Ant como Ant, Gloria como Gloria y Thiago como yo mismo en los principales papeles, con un guión del propio AntWaters y unos dibujos originales de Rosa (vamos, que todo lo hacemos nosotros mismos).

La crítica ya la ha puesto podre, y de mí mismo han dicho que es una "... actuación sin matices..." Pero como le dije yo  a un crítico, le dije,  digo: "Yo es que soy muy stanislavkiniano y los matices... me los cojo con la mano". Pero tú no hagas caso, no permitas que nadie te diga lo que tienes que leer o ver. ¡Esto es auténtico cine independiente! Venga, reserva tu butaca en este mismo blog o en algunos de los citados. Las palomitas, si acaso, ya las pones tú.

Thiago actor, by Rosa

De momento no nos han dado ningún premio, claro. Pero sus diseños ya le han conseguido a Rosa el famoso carnete "Yo una vez dibujé a Thiago", por la genial recreación del personaje del mismo nombre. ¡Felicidades, cari! Este premio no lo tiene Almodovar, te advierto..., y eso que está al borde del ataque de nervios por él.  Este galardón es el primero de los muchos, que sin duda, llegarán. ¡De aquí a Jolibúuuuu...!



lunes, 29 de noviembre de 2010

ASI ME VIO: DISSORTAT del blog "En el bosque de la larga espera"

Algunos se ríen de mí porque a veces pareciera que mendigo un premio o una visión. Parece que eso es poco elegante, pero ¿quién quiere ser elegante cuando me proporciona tan buenos momentos y,- para qué negarlo-, tantos post? Además yo, desde mis primeros post, sabía la clase de bloguero que no quería ser, uno de esos blogs pititos, relamidos, cursilones, contenidos, pequeñoburgueses, vergonzanes… Yo soy Thiago y mi filosofía: la plateada, la que me sale a mí de… mis zapas.

Así que no hace mucho, viendo el maravilloso escudo heráldico que Dissortat hizo al amor en un post que llamó “Perpetuum ” en su blog, conocido con el literario título donde los haya de “En el bosque de la larga espera" me atreví a insinuarle que me hiciera una visión thiaguista. para mi ya famosa galería “Así me vieron”. Me lancé pensando en esos viejos dichos de nuestro idioma de que el que no llora no mama y quién quiera coger peces que se moje el trailará… Pero me parecía que podía ser una nueva vuelta de tuerca, una visión original thiaguista, cosa ya harto difícil después de casi 100 visiones de otros tantos blogueros. Dissortat me sorprendió al contestarme que casi le había adivinado el pensamiento, puesto que ya se le había ocurrido a él sin que yo le dijera nada…

Y realmente ha sido maravilloso, casi un orgasmo. A los pocos días recibía por correo esa nueva visión. En forma de, nada menos, Escudo Heráldico del Thiaguismo Plateado. Pero nada de una mamarrachada como podía esperarse de mí mismo, no. Dissortat, también conocido como “Senyor del Bosc de la Llarga Espera”, me lo ha creado de acuerdo a las más estrictas reglas de la Heráldica, cómo él mismo explica:

"En campo de oro dos hombres desnudos al natural cubiertos con sendas hojas de parra de sinople, el de la diestra moreno el de la siniestra rubio, cogidos de la mano. El jefe de azur con dos zapatillas de plata anudadas de oro, puestas la una en banda y la otra en barra. El escudo timbrado de una yelmo de acero, terciado y cerrado, cimado de cinco plumas de púrpura. El burelete y los lambrequines de los esmaltes de su blasón, esto es de oro y azur. Trae por divisa la palabra latina "singularis" esto es: único”.
¡Único, eh!. Mi divisa es "único", singular, poco corriente,  jajaj. Y además, Dissortat me ha confesado que se lo ha pasado muy bien haciéndolo… ¡Pues cari, imagínate yo al verlo! Estoy encantado, este escudo ennoblece mi blog y mi filosofía. Ya puedo estar tranquilo y mirar a los Windsor, esos usurpadores del trono de Inglaterra que, en buena ley, le correspondería a mí familia, cara a cara y sin acomplejarme, jajaja. Ahora ya no soy un indocumentado cualquiera que va por la blogosfera como un chiflado sin blasón ni nada. Ya soy noble ¡tócate o carallo! A ver quién me tose ahora, jajaja.

Muchas gracias, Dissortat, cari. Aquí tienes mi carnete de “Yo una vez vi a Thiago” (hombre, al lado de tu blasón la verdad me da como vergüenza dártelo, pero bueno, jajaaj), pero es un carnet que no tiene ni Francisco Piferrer, autor de aquel “Nobiliario de los reinos y señoríos de España”, más que nada, porque vivió el tío en el S. XIX y le dió por morirse; pero qué importa eso, si eres noble ya puedes dejarle a tus hijos en herencia la nobleza de tu blog con el escudo familiar, por ejemplo; que es más de lo que tienen muchos, jajaja. Bezos, cari, y póngame a los pies de la noble dama de su señora esposa, jajaaj.

domingo, 28 de noviembre de 2010

LOCO POR LA MÚSICA

A Antonio siempre le había encantado la música. Era lo que se dice un loco de la música. Su padre ya tocaba en la banda municipal y el empezó pronto en el coro de la Sección Femenina de su localidad... Desde pequeño su padre le había llevado a los conciertos que celia gámez y antonio molina realizaban en aquella pequeña ciudad de provincias, en aquellas giras nacionales en las que daban a conocer sus canciones, que luego todo el mundo cantaba.

Cuando llegó a España el gramófono, su padre adquirió uno inmediatamente, y Antoñito fue feliz. Es verdad que aquellos discos eran muy escasos y pesados, que la música era toda de importación y que al gramófono, para que sonara, había que darle cuerda. Y en cada disco había una sola canción. Se aficionó a las canciones de machín, la piquer, antoñitacolomé y aquel francés que cantaba maitechumía. Pero al menos podía oír música cuando él quisiera.

Pronto llegaron los vinilos. Aquellos grandes discos que llamaban longpleis. Antonio, que ya trabajaba en Correos, se aficionó como loco a coleccionar aquellos discos tan delicados que se rallaban con facilidad, pero que te permitían escuchar hasta diez o doce canciones de tus interpretes preferidos. Con la llegada del vinilo se sintió liberado, pues si bien los longplais los tenía que escuchar en el enorme tocadiscos familiar, pronto se compró un picú para oír aquellos pequeños vinilos de una o dos canciones que llamaron singles. Se volvió loco escuchando a josefeliciano, los beatles, un grupo americano que se llamaban beach boys, aunque también al dúo dinámico. Pero con su formación musical clásica compraba igualmente todos los discos que podía de la douchegramofón, siendo el director que más le gustaba karaján. Aquello sustento musical parecía definitivo y llegó a tener más de mil discos. Con los años se pusieron de moda los equipos modulares y se compró un plato con una aguja tangencial, además de los discos de un tal  brucespringstin.

Pero, casi de repente, se puso de moda el casete. Evidentemente, aquel invento terminó por liberarlo. Podía, por medio de aquel artilugio tan grande que los negros americanos llevaban a todas partes, irse con su pandilla y oír su música preferida en cualquier sitio. Empezó a comprar casetes vírgenes y se puso a grabar como loco todos aquellos discos de vinilo que tenía en casa, además de los que le prestaban los amigos. Todo el día se lo pasaba grabando. Incluso se grabó una vez a él mismo tocando con un grupo que formó con otros tres amigos. En casete grabó aquellas operas rock tan modernas y avanzadas, como jesucristosupestar, evita y el rokiorrorpichurichou, y al único español que le parecía decente, miguel ríos. Pero también grababa a la maríacalas. Llegó a juntar más de seiscientos de aquellos casetes que siempre se rompían por la mitad o se enredaban en los cabezales. Pero entonces llegó el vídeo. En vídeo podía no solo oír a sus grupos e intérpretes preferidos, sino que también podía verles en persona en los conciertos que ofrecían en lugares lejanos. Así grabó todos los grandes conciertos por la paz, por el amor, por las drogas, por los alienígenas y hasta por las fiestas de San Agripino de su pueblo natal. Ni que decir tiene que se hizo con un video de maikeljakson y de bobmarli, además de los de janefonda para estar en forma.

Con la llegada del cidi, creyó encontrar la felicidad completa. Nadie le había avisado de que los soportes magnéticos se estropeaban con el tiempo, y que aquellos medios de almacenamiento que él esperaba definitivos – se compró todos los vídeos de félix rodríguez de la fuente también-, no le durarían mucho. Así que decidió, en una decisión económica que se reveló poco acertada, comprar toda aquella música que había ido juntando en el nuevo y definitivo formato que ni se rallaba ni se magnetizaba. Se arruinó, pero logró tener una colección de más de mil quinientos cidis. Claro que había que gastar mil o mil quinientas de las antiguas pesetas por unos cidis con diez o doce canciones de un intérprete sin que, muchas veces, te gustaran todas sus canciones. Pero aún así se compró toda la música que pudo de las maniobras orquestales en la oscuridad, de rem, de cure, de oasis, pero también de miguelbosé, de rocíojurado y de la madonna.

Luego, de repente, llegó el disco grabable en el ordenador. Se empezó a bajar canciones como un poseso hasta que su pecé echaba humo. Ya era conocido en el emule (un viejo programa hoy caduco para intercambiar canciones). Entonces se aficionó a hacer recopilaciones propias para llevar en el coche y escuchar así sus temas preferidas. Seguía siendo bastante anárquico, y al lado de alejandro sanz y amaral, se grababa los hits de grindey y de bonyovi. Se volvió a arruinar y aún encima la SGAE le exigió mil euros por piratear música y pincharla en la boda de su cuñado.

Cuando se encontró que tenía casi mil cidis así grabables aparecieron en el mercado los emepetres y emepecuatros, los emepecincos y hasta los emepeseis. Casi enfermó de lujuria musical. Aquello era un pequeño dispositivo móvil que, provisto de unos pequeños cascos que se acercaban a la oreja, se podían almacenar y escuchar miles y miles de canciones… Las quería todas. Las clasificó en sus reproductores por estilos: clásico y zarzuelas, música de autor, grande grupos, solistas internacionales, canción española… todo ellos felizmente organizado en carpetas. Cuando ya tenía toda la música que le gustaba grabada y almacenada en memorias flash, que se podían introducir en dispositivos que tuvieran una toma usb, incluso en su teléfono móvil o en el propio pc, aparecieron programas como Spotify dónde no tenías nada que hacer, más que escuchar todas las canciones que te gustan tantas veces como quieras una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez…

Nadie entendió porqué aquella tarde, después de leer el periódico, Antoñito tiró por la ventana toda asu colección de discos de vinilo, cintas magnéticas, vídeos musicales, cidis en sus cajas con una funda fotocopiada en la impresora casera, varios aparatos reproductores de música, una vieja gramola, varios picús sin aguja, unos viejos casetes a los que le faltaba el botón del play..., para finalmente arrojarse el mismo al vacío mientras algunos vecinos le oyeron gritar confusamente algo que no logradon entender del todo, algo así como ¡qué será los siguiente… un chip en el cerebro de fábricaaaaaaaaaaa!

En su entierro, la banda local, ya un poco envejecida y con unos uniformes azules raídos, interpretó  aquella melodía de doors que tanto le gustaba…
Ayer leí en EL PAÍS que científicos chinos han conseguido una bacteria que almacena ¡200 gigas de información...! Lo demás lo ha hecho una inmersión en la "fonoteca" de casa de mi abuela; espero que no haya ninguna "anacronía" musical en mi relato.

sábado, 27 de noviembre de 2010

ANTE LAS ELECCIONES DE MAÑANA EN CATALUÑA, RECUERDA


Recuerda que el PP es el único partido del Estado Español completamente Homófobo y xenófobo, que tiene recurrido ante el Tribunal Constitucional la ley del Matrimonio Homosexual. Que es un partido sumiso y complaciente con la iglesia católica, pero de su sector más carca, con el que ha ido a todas las manifestaciones. Que se opone al matrimonio gay,  al aborto y al derecho de las mujeres a decidir, en consonancia con los obispos.

Recuerda que el PP es un partido que se ha financiado robando a todos los españoles con los contratos públicos de todas las Comunidades Autónomas como Madrid y Valencia. Que sus dirigentes, tan elegantes ellos, no pagan sus trajes con los que se visten. Y que ni ellos mismos se fían entre ellos y se espían unos a otros, con personal pagado por todos.

Recuerda con la saña con que persiguen al Juez Garzón, para que no investigue sus componendas y trapicheos. Y como se oponen a que este juez investigue los crímenes del franquismo, del que son herederos naturales.

Recuerda que el PP es el único partido que, para terminar con el problema del paro, ha propuesto en un video imitando un juego, el matar a todos los inmigrantes en Cataluña. No olvides que fue el partido que nos metió en la última guerra en que España ha participado. Una guerra, además, ilegal.

Jueguecito mata inmigrantes de la candidata del PP.
Recuerda que su ejemplo de “Economía Milagro” era la irlandesa, país que hoy está en quiebra. Que su receta frente a la crisis era bajar el Impuesto de Sociedades; es decir, hacer que los empresarios paguen menos, como en esa república irlandesa; esos impuestos que, ahora, vas a tener que pagar tú. Quieren que la crisis del capitalismo la paguen los obreros.

Recuerda que el PP apoya ahora las reivindicaciones del Sáhara, y desea para ese territorio, lo que no quiere para el País Vasco y para Cataluña, Comunidades a las que acusa, curiosamente, de “separatistas”. Ahora abraza a los saharauis, que son héroes para ellos, mientras los vascos y los catalanes son terroristas.
González Pons, corriéndose, abrazado a un saharauí

Recuerda que Mariano Rajoy es el político español menos valorado. Que ha perdido todas las elecciones en que ha participado. Y que no duda en desprestigiar a nuestra nación antes los mercados económicos, con tal de llegar al poder mintiendo y engañando al pueblo. Como decían que ZP quería entregar el país a Eta, ellos quieren entregarlo a los bancos.

Recuerda que Mariano Rajoy ha dicho que el plan que tiene para salir de la crisis es imitar el plan de Cameron. El plan que ha incendiado a la sociedad inglesa y ha desatado las protestas de los estudiantes y trabajadores. Protesta de las medidas de Zapatero, pero esas no son nadas ante las que él quiere “imitar” (ni siquiera tiene ideas originales).
Los conservadores incendian Londres con sus medidas
Recuerda que Rajoy se reía del cambio climático como se ríe de todos nosotros. Y que te prohibirán hablar y estudiar en tu propio idioma. Recuerda, además, que recurrió igualmente el Estatuto de Cataluña, ante el Constitucional, porque no cree en la democracia y se burla del Parlamento.

Recuerda que ahora habla de ahorrar cuando el PP es el partido del alcalde de Madrid, Gallardón, que para satisfacer su megalomanía faraónica, he endeudado a su ciudad por más de 7.000 millones de euros, ¡qué ya no sé calcular cuánto es eso!

¡Qué no te engañen! Recuerda todo esto antes de ir a votar. Si a pesar de todo esto, sigues pensando en votar al PP, luego no vengas diciendo que nadie te avisó o que te habías olvidado de todas estas cosas.

viernes, 26 de noviembre de 2010

EL AMOR REVUELVE MI TIEMPO

Ya he dicho alguna vez que en mi urbanización viven, sin saber muy bien el porqué, muchos famosos. Supongo que unos vienen por otros, pues aquí vive mucha gente que trabaja en televisión. El caso es que yo más o menos ya tenía la nómina hecha: por aquí viven tres actores conocidos; al menos cinco o seis actrices famosas, el cantante retirado que cantaba aquello de “gavilán o paloma”; una viuda de un dictador sudamericano (bueno, no sé si sigue viva, la verdad, jajaja); dos nietos de Franco, entre ellos el que se dedica a abofetear mujeres, etc.. Aquí vivió también la ínclita (¿qué significará ínclita?) Leticia Sabater y vive también aquella ex campeona de Taekwondo que alcanzó cierta notoriedad. También viven algunos millonarios de apellidos conocidos (entre ellos uno que estuvo secuestrado por ETA). Hasta mi urbanización es famosa en sí misma, pues aquí se rodó una reciente serie de televisión. Pero de todos ellos el vecino estrella es, sin duda, un emergente triunfito: Bustamante, ¡qué guapo y qué bien se me cría! Jaja.

Y ahora he encontrado a otro actor que también vive entre nosotros. El caso es que para mí fue una sorpresa. Es un chico que yo tenía localizado y le había echado el ojo. Algunas veces me lo he encontrado y yo lo había catalogado como merendable. No es muy guapo, pero tiene algo que hace que le mires aunque no quieras. Tal vez porque siempre venía en el autobús con un libro en las manos, y supongo que por leer no le había visto yo nunca jugando en las pistas de deportes, donde pasamos la tarde todos los cafres, ni detrás del centro de salud donde nos fumamos los porritos. Tiene unos ojos verdes muy bonitos y un pelo que se deja dominar para adoptar diversos peinados. Es muy sonriente y algunas veces hemos intercambiado algunas frases amables cuando nos encontramos; que no son muchas, sólo las escasas veces que no voy en moto o en coche a la facultad. Juraría que un día que él venía con una amiga cantando algo clásico, por lo que di por supuesto que le gustaba la ópera o algo así. También en otra de esas pocas veces que hemos coincidido cerca me pareció oírle decir por teléfono, al terminar una conversación con el móvil, algo así como “te quiero tío”. Bueno, no es mucho, pero ya sabéis como somos los gays, todo el día con el radar puesto para estas cosas y descubrir un nuevo adepto a la causa de la polla, jajaja.

Y hoy, curiosamente, mirando en la tele, esa telenovela que no termina nunca que creo que ve toda España después de comer, y que refleja la España de los años cincuenta o sesenta bajo la dictadura franquista, por poco me quedo muerto cuando le veo allí, en la pantalla, actuando, como el hijo del portero de una finca. Un modesto empleado venido del pueblo. Mi madre se ha quedado extrañada de mi repentino interés en la serie y tuve que decirle que “ese tío lo conozco yo y vive por aquí…” lo que hizo que mi madre volviera la atención a la pantalla y no se diera cuenta de mi agitación, pues a todos nos gusta ver “famosos” y a mi madre más, pero ya conté que “la marujatorres” no se aclara con los nombres, aunque luego diga que no se le despinta una cara, jajaja.

El caso es que mi nuevo vecinito famoso es este chico que se llama Héctor Tomás y su personaje es Miguel. Estos son los datos sacados de la página web oficial de la serie:

“Héctor Tomás (Evreux-Eure -Francia-, 1987) ha participado en series como "Hospital Central", "18" o "El Comisario" entre otras. En el cine le hemos podido ver en largometrajes como "Los nombres de Alicia" o "Arena en los bolsillos", y en cortometrajes como "El espejo" o "La luz". Sin embargo, la mayor parte de su carrera la ha desarrollado sobre las tablas del teatro, donde ha protagonizado "Enemigos", "Esperando a Godot", "Fausto" o "El despertar de la primavera".”

¡Joder, ha trabajado en una obra de Bertold Brecht! Un intelectual, francés además, y sólo tiene un año más que yo, pero ya es Licenciado en Arte Dramático… Con razón no lo conozco de las pistas de baloncesto. Y he descubierto ya que tiene su página web oficial, y aunque ya digo que es monillo, la verdad es que me he dado cuenta de lo que vale un buen fotógrafo y un buen estilista. Pues en la página web aparece estupendo. ¿Qué os parece a vosotros mi vecinito y, ahora, nuevo famoso? Igual puedo ir a Telecinco a contar como un día respiré el mismo aire que él… que en esa tele vale cualquier cosa que sepas de un famoso.

En fin, me alegro por él, pero ahora lo peor es que tendré que engancharme a la serie, jajaja. Bezos.



MI MAGIC CARD "Thiago Waves Power"

Jajaja, Ya tengo mi propia magic card...(*). Una cortesía de Andrés, el granadino del blog Homografía, que me la ha remitido con las siguientes palabras...
"Como tienes ese puntillo "ególatra" que tanto me fascina, te remito otra "chuminola" de las mías. Si alguna vez decides iniciar una saga de juegos de MAGIC-CARD, como esas que están tan de moda, te adjunto la primera carta, seguro que sería una serie exitosa, ahora falta buscar el resto de personajes y las reglas (el antagonista tuyo, sería Ángel, jajaja)"
Y el que consiga comerme el rabo... ¡gana el juego!, jajaaj. ¡Chuck Norris, prepárate, que voy a por tí!


(*) Mí "magic card" aparece censurada... Es que me he acordado que la última vez que puse una foto con un rabo visto, me cerraron el blog. La carta original se envía sin censura bajo petición, jajaja.

jueves, 25 de noviembre de 2010

POST VISIVO CLXXX: ¡ABRÍGATE, CARALLO, QUE VIENE EL FRÍO!

Creo que mañana llega a nuestro país una ola de frío impresionante... ¿Estás preparado? ¡Abrígate, anda! Que no se lleva nada, pero nada, andar por ahí todo acatarrado con los mocos cayéndote de las fosas nasales...


El Thiaguismo Plateado, siempre pensando en tí, te ofrece lo mejor de lo último para las bajas temperaturas: slips y camisetas plateadas, sencillos y elegantes a la vez.., y tan masculinas ellas ¡Y encima, con todo el calor de mi blog! Si ves que no te hace efecto, siempre te puedes quedar en casa leyéndome, jajaja.

Y no te olvides de la bufanada, claro,  discreta pero moderna y, sobre todo, abrigosa. Con ella ya puedes ir por la vida tan contento. ¡No te hace falta nada más..., salvo tal vez, un cuerpo parecido a este, claro!, jajaja.
¡Thiago te aconseja, Thiago te abriga y, si te dejas, te saca... la miga! ¡Thiago siempre haciendo el bien! Bezos.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

¿Y AHORA QUÉ HACEMOS? (o no se puede tener un post en borradores)


Forges, para EL PAÍS de hoy mismo.

¿Qué está pasando en la blogosfera? ¿Es tal vez el reflejo de lo que está pasando en el mundo? Da como grima levantarse de la cama, la verdad. Leer estos días el periódico es un ejercicio de masoquismo. Ahora, a la crisis económica que nos tiene aburridos y que tiene al país al borde de la quiebra, se une el peligro de una nueva guerra mundial por culpa de un mamarraxo de un país lejano y supuestamente comunista. Una dictadura hereditaria de un fantoche, que mantiene a su pueblo en la ruina pero tiene, sin embargo, armas atómicas. Ayudado, se sospecha, en sus planes nucleares por China o por Irán. Yo no puedo dejar de pensar en la alegría con que ahora la gente saluda a la nueva China, y en la famosa revolución iraní aplaudida en todo el mundo con el grito de “USA is satán”. Ah, bueno, pues los artistas de la ceja ahora se han pasado al partido comunista en las elecciones catalanas. Igual también quieren una dictadura comunista hereditaria en Cataluña. Y otros, que no voy a nombrar, prefieren una dictadura familiar maireniana, para lo que recomiendan votar a nada menos que ¡Carmen de Mairena! (que por cierto, me ha copiado a mí la idea de los "follómetros", ¡eh!, que estoy buscando el post en el cual yo ya hablaba hace tiempo de ese invento). Hay que joderse...

Y lo de Irlanda ya es de chiste. El país que ponía el PP como ejemplo de milagro económico, en el que se miraba Esperanza Aguirre, envisiosa por su bajo "impuesto de sociedades", y que hizo que muchas empresas –entre ellas se encuentra Google, claro, apuradamente...-, se instalaran en aquel país. Pues ahora ese impuesto de sociedades tan bajo les ha llevado a la ruina también, y lo vamos a pagar tú y yo. El PP ahora ya no sabe a quién poner de ejemplo. Parece cada vez más ridículo culpar de todos los males de la economía mundial a Zapatero. Ahora recitan el mantra de que los males de España se arreglaran el día que aquel se vaya. Pero esa afirmación tiene un riesgo, claro. Si al día siguiente de ganar el PP las elecciones no se arreglan las cosas, estará demostrado que nos llevan mintiendo siente años. No, si al final, ya digo, estoy empezando a creer que Zapatero no lo ha hecho tan mal, si no fuera porque es un meapilas que se baja los pantalones ante la iglesia católica.

¿Y en la blogosfera que ocurre? Pues también está convulsa, como el mundo que intentamos reflejar. A alguno le ha dado un ataque de exhibicionismo colocando su foto en primera página por tener un día malo, otros se pasan al videoblog, otros mueren como alexeses para renacer al día siguiente como israeles, y los de más allá pliegan su blog como Gary Rivera. Unos están cambiando todos los días de plantilla, mientras otros seguimos haciendo el chorra sin apearnos ni un ápice de nuestro ombliguismo. Vivimos en una época de desconcierto, sin saber a qué agarrarnos…, salvo tal vez a nuestro propio rabo.

Si la blogosfera es el reflejo del mundo, y éste se derrumba a nuestro alrededor, ahora nosotros ¿qué hacemos?

 
 
P. S. Una vez más se demuestra que EL PAÍS me lee la mente, además de leer mi blog, claro. Es incríble, jajaja. Ya tenía este post escrito cuando hoy Forges publica su viñeta sobre la cuestión y, además, el genial Javier Pradera comenta igualmente el mismo tema de la paradoja del PP. Y ahora también me lee la mente Adrianos, jajaja.

Y ya puestos, ¿os habéis enterado de la propuesta de Cantona?  Propone que el día 7 de diciembre quitemos todo el dinero que tengamos en los bancos... Otro que me ha copiado no es por nada; claro que yo era más radical todavía cuando proponía quemar los bancos, directamente, ¡vamos...!

Y recuerda...

¡ME CAGO EN LA PUTA!

¡Me cago en la puta mil veces! Y no me cago en otra cosa por respeto a algunos lectores, para que luego no digan que ofendo a gente. ¿Pero me quieren explicar en nombre de quién o de qué, va el presidente de la Federación Española de Fútbol a entregar una reproducción de la Copa del Mundo y una camiseta de la roja a los obispos reunidos en la Conferencia Episcopal?

Y no va el gilipollas de este tío y dice que es porque "La fe y el fútbol están unidos".  Y dice la noticia: "La singular asamblea futbolístico-episcopal finalizaba con todos los presentes puestos en pie para rezar una oración. "Aprovechemos", decía Rouco Varela, "para orar todos juntos deportistas y obispos", antes de iniciar una plegaria y rezar tres avemarías". ¡Tres avemarías! Es para mear y no soltar gota.

De verdad que no puedo estar más cabreado. De verdad, de verdad que esto no tiene nombre... En un estado laico que se supone, y ante unos obispos que no han parado de ir a manifestaciones contra el gobierno, que representa lo más carca de la iglesia, y van a ofrecerle la copa... a Rouco, un hijo de su madre con todas las letras... ¿Y a los de las demás religiones, las migajas? ¿Y los ateos qué pasa, qué no vamos al fútbol, no somos fans de la roja? ¿Hay que tener fe y rezar para que gane la selección de fútbol? Es increíble, esto si que me supera... ¡Zapatero vete a tomar por el culo! O mejor pónselo a los curas que es lo único que te falta ya... !.

Lo siento, es que estoy indignado...

SUBRUMA

Subruma.

1. f. Rima infame del poeta, peor que la de una vaca. (“Ese no rima, subruma”).
2. f. Niebla todavía más baja y menos espesa que la bruma. (“Había una subruma de la ostia…”).
3. Dícese de aquello que ha sido rumiado en un tono inaudible. (“Se encontraba allí, subrumando su venganza”…).

Todas esas definiciones me las acabo de inventar, claro. Es que ayer, al ir a dejar un comentario en el maravilloso blog de Dissortart, me sorprendió la "Verificación de palabras" con una nueva combinación de letras que me pareció preciosa: "Subruma".  Me parece, ya digo, muy poética y literaria y muy..., cómo decirlo, original. Enseguida me abalancé a Google para ver si este palabro existe. Y no, no existe; pero desde aquí ya hago votos para que sea admitida en nuestro idioma. Eso sí, ¿qué podría significar "subruma"?  ¿Un tiempo espeso y pesado pero con una neblina menor que una bruma o más baja? ¿No podría significar "subrumar" algo así como estar rumiando algo pero por lo bajini? o ¿Hacer ripios en vez de rimas?. No lo sé.., pero me encanta y me parece muy sugerente. ¿Qué propondríais vosotros?

En cualquier caso miedo me da el hecho de que las máquinas ya sean más poéticas que los humanos.... ¿Inteligentes? Bueno, de eso ya mejor ni hablamos, jajaja. Bezos.

martes, 23 de noviembre de 2010

LA CRISIS MARICA

Ilustración Kike Sorroche

El domingo, con todas mis labores hechas y mi novio volando, me fui a Chueca. A mí me encantaban los domingos por Chueca, es el día que se liga más, como todo el mundo sale. Pues muchos gays ya se confesaron y comulgaron por la mañana, jajaja. En realidad, salen los domingos los que no ligaron el finde y siguen apurados. Así que si andas listo te levantas algún chulazo. Yo, me escapaba los domingos a Chueca cuando llegué a Madrid, pues es el día que todos mis amigos se quedaban en casa espatarrados del cansancio del finde. Y con la llegada del frío de noviembre, y más si llueve, la gente se metía en los garitos del barrio gay. Estaban petados. Apenas con 18 años triunfaba en el Strong, el LL o el Eagle. Y no digamos nada del ambiente de los cafés. La Troje o el Figueroa estaban llenos por las tardes de frioleros gays con sus parejas o de lobos solitarios tomando un cafetito que llevarse a la boca.

Pues bien, este domingo encontré Chueca desolada, apagada, triste, muy cutre. Sin nada de ambiente. Algo patético. No así la Gran Vía, que con eso de que abren los domingos las tiendas de bajo coste que se han instalado por allí: Zara, Pull&Bear, Springfield, H&M, etc... hace que nuestra más famosa y bella avenida parezca un mercadillo. Pero ese es otro tema…

El caso es que me puse mis Converse gordas, el pantalón blanco metido por dentro y una camiseta blanca de cuello de pico y me tiré a la calle. Todo el mundo iba extrañamente abrigado, pero yo no tenía nada de frío, os lo juro, una cosa rara. En la estación de Metropolitano ya quería ligar uno conmigo, y por un momento estuve tentando de montármelo allí mismo, pues estábamos los dos solos y me producía un morbo especial, hacer algo esperando la llegada del metro, pero me aguanté las ganas, claro, jajaja.

Por la Gran Vía, me siguió un jovencito de esos de aspecto indie con sombrerito y tal, muy mono que se metió detrás de mi en la nueva perfumeria queer, Sephora donde había dos marineritos vestidos igual que el anuncio de JPG, pero pasé de él. No estaba yo por la labor de follar en los vestuarios del H&M, la verdad, que uno ya tiene un caché, jajaj. Y por Chueca me quería ligar otro chico que iba, curiosamente, de pantalón blanco como yo. Se ve que la gente quiere tema por afinidad cromática, ajaja. La calle Fuencarral también estaba petada, es la verdad, pero de ex-alternativos comprando el modelito para la próxima rave. Hoy Fuencarral ya no es tan friki como hasta hace un año o dos, y los comercios son ahora más caros.

Bueno, a lo que iba. Sacando el Mamá Inés, donde me tomé mi cafetito, al que me invitó como siempre el camarero cachonod, todos los demás antros estaban semi vacios. Y lo peor de todo, en la famosa y emblemática calle Pelayo me encontré dos sitios cerrados que me dejaron pegado. El café La Troje, famoso por la belleza de sus camareros, y el mítico antro llamado Eagle, donde me ligué a mi americano una vez. Era muy fuerte el Eagle, es verdad, no te dejaban pasar si olías a colonia, no te digo más… Y una vez presencie una sesión de fist fucking de un tío en un columpio de esos, jajaaj ¡fue lo más fuerte que he visto nunca! Tenía aquel aire maligno de perversión morbosa que luego no era para tanto, claro. Muchos de esos cabezas rapadas que se disfrazan de cuero, luego gritan como señoritas cuando llega el momento, jajaaj. Bueno, pues ahora cerrados los dos.

Total que tan mono yo que iba para nada, jaja. Me tomé una cerveza en un sitio que no voy a desvelar y estuve hablando con un chico, al que tuve que cortar en seco sus acercamientos. Creo que los únicos sitios gays que funcionan ahora son los de osos, pero como es bien sabido, a mi no me gustan los osos, y para colmo la semana que viene invadirán Madrid para el Mad Bear o algo así, que vienen de todo el mundo, y toman mí querido Mamá Inés al asalto a la hora de la sobremesa. Total, que me volví para mi casa a abrazarme a mi peluche, que es el único oso que yo aguanto, jajaja.

No sé si es que era fin de mes o si es la crisis... Pero que luego no digan que los gays gastamos tanto dinero, jaaja. Bezos.

lunes, 22 de noviembre de 2010

EL BLOG PLATEADO DE LA SEMANA, LXXII: TUT

En esta semana que termina ha habido grandes post. Sin duda lo es, aunque breve el llamado “Valorizando” de Theodore, pero este post ya le ha granjeado un premio “Pecados” de S. Me ha gustado mucho igualmente el post de Jordi “Paseo hasta McDonalds” y el original post de Almalaire “Palabrario VI. “tresponer” y “tresponese””, pero todo ellos entran dentro de lo normal, pues son tres geniales blogueros. No cabe duda, tampoco, que ha tenido una enorme repercusión el post de Gary Rivera titulado “Roto el silencio 1/2, necesito tu ayuda”, en el que solicitaba ayuda para finalizar una curiosa historia con milagro incluido. Evidentemente yo acudí a su llamada con un final de la historia breve pero contundente, aparte de liar a Tatojimy.

Me ha encantado el post breve, vamos y tan breve, casi un post visivo llamado “Perpetuum” en el cual Dissortart ha diseñado el escudo heráldico del “Amor”. Como me ha encantado el post de “Los trenes que van pasando” de Romek Dubczek. Y me ha parecido muy original el post de Argax, llamado “Huevos de tortuga”.

Pero si algún post me ha gustado, en una semana marcada por el arte en mi propio blog ha sido el post de TUT llamado “Santiago Sierra ¿provocador o catalizador?”, en el que disecciona la obra de este polémico escultor que ha rechazado recientemente el Premio Nacional de Escultura, con un par de… ¡razones!.

Así que por todo ello, queda proclamado “Blog Plateado de la Semana, LXXII” el blog de TUT con ese mismo nombre. Y recuerda cari, que ni el propio Santiago Sierra tiene este galardón y mira que lo intentó con aquella instalación de todos dando por culo a todos, jajaja. Bezos.


HOY ESTOY AQUÍ, PERO PODRÍA NO ESTARLO

Justo a mí me tocó ser yo; y justo hoy estoy aquí, pero podría no estarlo. Es curioso como un segundo en tu destino te puede cambiar la vida. Y esta reflexión de Perogrullo me viene a la mente pues ayer se celebró el Día Mundial en recuerdo de las Víctimas de Tráfico.

Hoy podía ser yo una de esas víctimas que algunos recordarían. Tráfico explota en sus anuncios ese segundo que cambia la vida del familiar que recibe la terrible llamada de que ha perdido la vida en un accidente su hijo, su marido, sus nietos... Pero es que a mí no hace falta que me asusten así. Yo me he vuelto prudente por decisión propia.

Y es que con dieciocho años recién cumplidos, con mi carnet de conducir recién estrenado, mi abuelo me regalo mi querido coche, un Jeep Gran Cheroquee. Es un coche al que adoro, aunque tragá más gasofa que el carallo, y que ya me ha salvado la vida varias veces. Pero alguna de esas veces casi la hubiera perdido yo mismo por mi estupidez y mi inconsciencia, Yo también estaba jugando con el destino.

Recuerdo esas dos ocasiones terribles con precisión meridiana. La primera, regresaba sobre las cinco de la mañana después de mazarme a copas por la zona de Moncloa en un botellón. Simplemente me quedé dormido apenas unos segundos al volante, y cuando me desperté –aún hoy no sé que me hizo despertarme en vez de caer más rendido, y si fuera creyente diría que fue mi ángel de la guardia- mi coche estaba a punto de estrellarse con la barrera quitamiedos cerca del Equinocio en Majadahonda. Aún paso por allí con prevención. Dos segundos, un segundo… Y hoy no estaría escribiendo este blog.

La otra fue más grave. A las ocho de la mañana, saliendo de una fiesta en Cool, tras un polvo en los baños, y un desayuno en la chocolatería de San Ginés, y ya en mi urbanización casi llegando a mi casa, apenas a doscientos metros que me separaban de mi nórdico, me quedé igualmente dormido y me despertó el estruendo del choque contra una farola que me arrancó de cuajo el espejo retrovisor derecho. Un pequeño desvío y la farola me la trago por la boca o me estrello contra un muro.

Así que cuando digo que hoy podía no ser yo, o ser un vegetal, o incluso, no estar aquí, sé de lo que hablo. Ahora esto no me va a volver a pasar pues he aprendido las lecciones. Jamás bebo si voy a conducir y procuro no quedarme por ahí hasta esas horas, o me quedo a dormir en Madrid, en casa de algun amigo si me encuentro muy cansado.

En fin, ojalá mi testimonio, del que no estoy especialmente orgulloso, sirva para que alguien tome conciencia de los peligros de conducir sin estar en plena posesión de las facultades. Yo, en esa época también pensaba que borracho se conducía mejor y que el coche iba solo para casa… ¡qué idiota era!

En fin, que casi lo he vivido en mis propias carnes, pienso en cómo le darían el mensaje a mis padres y como lo recibirían ellos. Tiene que ser un momento terrible, aunque no sé si está política de acojonarnos con los perjuicios del tabaco, con las muertes en la carretera, etc., sean la mejor manera de levantar el ánimo a un país que anda tan alicaído. ¡Ojalá sea así! Bezos.



domingo, 21 de noviembre de 2010

COME TOGETHER

Mientras algunos ,"todas juntas", iban a escuchar a Shakira, los más indies de la ciudad nos fuimos al concierto de Primal Scream en "La Riviera", con lo cual el número de maricas por metro cuadrado bajó mucho respecto a otros conciertos, jajaja. Bueno, yo lo entiendo, si yo fuera más marica de lo que soy, igual iba a ver también a la diva colombiana. Pero mi gaycidad todavía no me da para tanto, lo siento.

Sin embargo Primal Scream, son un grupo mítico de los noventa. Una banda escocesa fundada por el que fuera batería de Jesus and Mary Chain, Bobby Gillespie, que ayer salió a escena a las...¡nueve menos cuarto!, jaja. Algunos no habían ni llegado al concierto... Concierto que empezó con 'Loaded', y su canto al hedonismo: "Queremos ser libres, queremos pasárnoslo bien", para cerrar con una vesión espectacular de 'Come together' en la que el grupo consiguió un éxtasis colectivo de brazos arriba mientras sonaba lo que ya es como una especie de himno de "Todos juntos como si fuésemos uno".

Aunque a mí, en realidad, al concierto que me hubiera gustado haber ido este finde, era al de Arcade Fire (¿iría Canalla?), pero no encontré entrada. Es que los indies, como los que van a oir a Shakira, tampoco seremos machos, pero también somos muchos, jajaja.


Nota: La calidad del vídeo no es muy buena, pero es la mejor que he encontrado libre por internet, pues Sony es de las que desactiva la inserción de su música en Youtube. Bezos.

PRIMAL SCREAM - "Come Together"

"This is a beautiful day
It is a new day
We are together, we are unified
And all for the cause
Because together we got power
Apart we got power

Today on this program you will hear gospel,
And rhythm and blues, and jazz
All those are just labels
We know that music is music

Today on this program you will hear gospel,
And rhythm and blues, and jazz
All those are just labels
We know that music is music

Come together as one (x5)
(Gospel)

This a beautiful day
It's a new day
(Repeat)

Brothers and sisters
The name of the game is power
If you ain't playin' for power
You in the wrong place
(Repeat)
We are together
We are together
We are together, we are unified

We are together
We are unified, because together we got power
Apart we got power, we are together

Today on this program you will hear gospel,
And rhythm and blues, and jazz
All those are just labels
We know that music is music

Come together as one (x5) [Gospel]
Rock the boat (Get off the boat) (x3)
We are together, we are unified

Come together."

DE COMO FRAN FRANNAO Y DAVICHINI ME JODIERON...

... me jodieron la estadística y mi teoría del post anterior, jajaja. Antes era Perú 2 - España 1 y ahora, al adjudicarme Fran Frannao y Davichini en sus respectivos blogs ese mismo premio que se llama "Tu blog me hace soñar", la victoria vuelve al bando nacional (y esto no va con segundas, porque ayer fuera 20 N, ¡eh!). Ahora son Perú 2  España, 3. Ya ven cinco blogueros que han tenido sueños húmedos con Thiago.

A mí ya me estaba preocupando, ya dije en ese post, que soñarán más conmigo en el extranjero que en mi propio país, y ya me estaba pareciendo mal, francamente, jaja. Ahora me preocupa más cómo me verán Fran y Davichini en sus sueños, con lo cachondos que son... ¡Qué no me entere yo, cari, que en vuestros sueños me quitáis centímetros, eh! Y menos para ponéroslos vosotros. Espero que me soñéis besando bien y muy activo, jajaja. Y si no, ya podéis ir soñando con otro...

Y con estos he llegado a 54 premios este año... Venga, animaros, que tengo que pasar de 80 para quedar mejor que el año pasado o me voy a deprimir pensando que ya no intereso tanto, y como dicen mis críticos, ya estoy muy visto, jajaja. Bezos, caris, y gracias.

DE PREMIOS, DE AMIGOS, DEL PERÚ, DE SUEÑOS Y DE OTRAS COSAS...

Ahora, que los veo por otros blogs, me he acordado de que he recibido dos nuevos premios, -ya me había dado uno de estos mi querido Doomsday, como ya exhibí en otro post-, llamados "Tu blog me hace soñar". Bueno, un premio con un muy literario nombre, pues es difícil soñar hoy en estos días de pesadilla. Pero bueno. Tengo que dar las gracias a Alex, del blog hermano (tan hermano que ahora en su nuevo diseño también aparece el mar "de fondo" jajaj) "En mi armario empotrado... etc, etc. etc...", y a Pumara, de "El blog de Pumara" por haber soñado conmigo. Pues supongo que si lo dice el premio algún sueño erótico habrán tenido con Thiago, ¿no? jajaja Pumara, Doomy, Alex, ¿qué tal besó en vuestros sueños? Ay, dios, como se entere Damián que Doomy me besa aunque sea en sueños, nos mata  a los dos, pues he leído en un comentario suyo que no aguanta las infidelidades y que lo que "es suyo es suyo", jajaja.

Lo curioso es que de estos tres premios que he recibido dos me vengan de Perú... ¿sueñan ya más conmigo allí que en mi propio país? Bueno, quiero aprovechar entonces, para dar las gracias desde aquí a ese fascinantante grupo de blogueros peruanos, pues además de Pumara y Doomsday, están Gary, Brekiaz, Damián mismo.... Creo que son los más vitalistas, divertidos, originales y mejores escritores que circulan por ahí. Y aunque tengo amigos blogueros de otras nacionalidades como Stanley y Edgard, argentinos; Álvaro, Tigretón y otros, mexicanos; G-Boy y Human Robot, chilenos; son los peruanos los más fieles e incansables. ¡Gracias! A Alex también, claro. Realmente a veces me emociona vuestro cariño.

Eso sí, estos hacen el número 51 y 52 de los recibidos este año. Muy lejos de los 80 del año pasado, cuando queda un poco más de un mes para terminar el año... ¿No tendrás tú por ahí un bonito premio aparcado para regalarme que no me quiero quedarme corto este año que termina? jaja.

Y ¿ahora a quién se lo doy yo? Si, ya sé... ¡a todos los que alguna vez hayan soñado conmigo!. El que haya soñado alguna vez con Thiago, se puede llevar este premio, siempre que el sueño no haya sido una pesadilla, claro, jajaja. Bezos a todos


sábado, 20 de noviembre de 2010

LOS SÁBADOS POST VINTAGE: "Primeros amores, Jorge"

El otro día sorprendí a Brekiaz leyendo mis post antiguos. Entre ellos me comentó este post del 27 de septiembre de 2007, y que al volverlo a leer hoy, me ha evocado la ingenuidad y el romanticismo de aquellos mis primeros post y mis primeros amores, y que hoy quiero dedicar a uno de los blogueros más románticos que conozco: "Assassin is Born" (aunque él se va a partir la polla al leer ésto, jajaja).
"Sin duda fue un flechazo. Cuando llegué a aquel botellón me quedé paralizado a ver a Jorge. Era el niño que yo había soñado, era el crío – el tenía quince años apenas y yo dieciséis- más hermoso que habías visto hasta entonces y su sola visión conmovió todo mi cuerpo. Tenía una preciosa cara de muñeco de peluche con un pelo trigueño ensortijado que le caía por la cara y sus ojos brillaban con una alegría no ingenua de malicia, promesa de placeres soñados.


Jorge había venido con un chico mayor que nosotros y que era, luego lo supe, su descubridor en el mundo gay y primer novio. Yo no sé lo que tenían entre ellos, pero apenas transcurridas una hora de conocernos ya estábamos escondidos los dos en un rincón oscuro de la casa de T. donde nos encontrábamos; abrazado a él y besando apasionadamente aquella jugosa boca, con una precipitación, ansia y lujuria propia del novato desesperado.


Más tarde, Jorge me confesó que sintió lo mismo que yo al verme y que ya no pudo sacarme de su cabeza, que le costó una tremenda discusión posterior con su amigo; pero que todo lo daba por bien empleado pues era yo lo que había estado buscando todo ese tiempo. Esa noche lo acompañé a su casa y le di un último y atrevido beso en el semáforo de la calle Juan Flórez.


Comenzamos una preciosa carrera infantil llena de apasionados momentos para poder besarnos y acariciarnos, estuviéramos donde estuviéramos: nos rozábamos en la mesa de juego, nos tropezábamos intencionadamente por los pasillos, nos besábamos a hurtadillas en la cocina y hasta íbamos juntos al baño. Todo momento nos parecía bueno, para estar más cerca el uno del otro, respirar el mismo aire, oler nuestros respectivos olores. Era una reacción química tan poderosa que saltaban chispas, estrellas, rayos, y líquidas emanaciones; que nos dejaba exhaustos, llenos de emoción por el peligro, ansiosos por más amor, entregados y perdidos.


Empezó para mí una época llena de encuentros furtivos, conversaciones de más de cuatro horas diarias por el teléfono hablando de cualquier cosa, riéndonos como posesos por la mayor de las tonterías. Perdí las ganas de estudiar, de jugar, de comer incluso. Tenía todos los días instalado en mi estómago mil hadas, once mil elfos, cien mil unicornios… todos ellos moviéndose acompasadamente a la simple llamada de su nombre, Jorge, Jorge, Jorge…


Compartíamos todo, todo nos lo regalábamos y nada nos parecía poco para satisfacer nuestro amor. Recuerdo que empecé con él a aficionarme a la música clásica, tan impropio para su edad pero que a él tanto le gustaba; y recuerdo aquel día en que, en mi ignorancia, pronuncié “Devorak” cuando hay que decir “Borsak”, en mi afán por sorprenderle y fingir conocer lo que me estudiaba a escondidas en mis pocos ratos libres. No paró de reírse en tres días, y sin embargo aquella maravillosa risa estaba llena de aceptación y complicidad. ¡Éramos tan felices! Nos sentábamos durante horas con la ahorrada paga del domingo en las terrazas del paseo del Parrote para, desde allí contemplando la belleza del puerto de la ciudad, hacer mil planes para un futuro que ya no concebíamos el uno sin el otro..., componíamos nosotros también una sinfonía para el nuevo mundo.


Pero… -y parece que siempre ha de haber un pero-, o la felicidad no puede ser retenida o toda historia bella debe terminar para poder ser contada y apreciar así el valor de lo perdido. Cuándo más felices éramos mi padre vino a anunciar que nos marchábamos para Madrid al acabar el curso, donde se encontraba su nuevo destino. De repente nos encontramos que nos quedaba apenas un fin de semana para estar juntos y completar aquel catálogo de placeres que apenas habíamos empezado a disfrutar. Pues Jorge pasaba el mes de agosto en la playa de Sanxenxo en las Rías Baixas y yo en Doniños, al lado de Ferrol.


Hicimos lo imposible para poder pasar al menos una noche juntos, pues no podíamos permitir que el destino nos privara de poner punto final a nuestra, hasta la fecha, incompleta relación. Conseguido el permiso de mis padres para dormir fuera de casa, puesto que yo era el mayor, nos dispusimos a pasar nuestra última noche juntos: la de los condenados. Y, como ellos, concedernos el uno al otro todos nuestros últimos deseos.


Esa noche última no dormimos. La pasamos desnudos llorando y haciendo el amor con una madurez que a mí mismo me sorprendió pues en vez de entregarnos a la urgencia del momento, fuimos explorando cada una de las posibilidades que dos cuerpos del mismo sexo permiten, con calma, con precisión; ni una sola célula de nuestros cuerpos fue desatendida. Solo las sábanas empapadas de nuestras lágrimas, sudor y semen fueron testigos de nuestra única y última noche de pasión y amor. ¿Qué decir? Que si hasta la fecha había sido como estar en el paraíso, aquella noche fue visitar el cielo para tener que abandonarlo desolado al amanecer. Ningúna otra noche fue tan dulce, ningún otro día ha vuelto a ser tan amargo.


Abrazados nos encontró el alba, y en el desayuno enfundados en nuestros albornoces blancos en la tarraza sobre la playa de Riazor, solo las gaviotas rompieron un silencio tan ruidoso que aun hoy resuena en los rincones más ocultos de mi corazón. Nos prometimos amarnos eternamente de mil maneras: con palabras, con los ojos y con los besos; pero sabiendo los dos, que la distancia disolvería aquellas promesas como las olas del mar disuelven a la espuma…. Aún hoy, cuando solitario en la playa oigo gritar a las gaviotas, pienso que están cantando aquella triste melodía del adiós de mi primer amor, ese amor que deja una huella y un vacio que nunca nadie ha de volver a llenar.


Antonín Dvorak
“New World Shymphony”
4th movement. Allegro ma non troppo.

viernes, 19 de noviembre de 2010

¿Y CIEN MILLONES DE PIPAS SON ARTE?

El otro día se suscitó en mi blog, a raiz de la publicación de unas fotos evíadas por Adrianos de Londres en las que se veían los restos de los skates rotos y arrojados a un pilar del Golden Jubilee Bridge, una discusión sobre dónde se encuentran los límites del arte. Algunos despreciaron el llamado "street art" o arte callejero. Yo, sin embargo, no estoy tan seguro de que una instalación en la calle no pueda ser arte.

De hecho creo, sin ser un especialista, que el arte inicialemente nacía y vivía en y para la calle. No hay más que pensar en el arte de Egipto y Roma, por ejemplo. El concepto de "museo" que hoy me parece un poco cerrado, donde el arte vive preso de alguna manera, es posterior. La arquitectura, la pintura y la escultura estaban hechas para contemplar en la calle o en los templos; pero no había esa idea de que algo "deba estar en un museo" para serlo. ¿No son arte los "empaquetamientos" de monumentos que hacía Christo? ¿Alguien discute hoy en día que lo que hace el gran Bansky, genial grafitero, no es arte? Y, sin embargo, Christo fue un incomprendido al principio de su carrera, y todavía hoy el grafiti no goza de buena publicidad entre los bienpensantes.

Y ¿cien millones de pipas de girasol hechas en porcelana por el chino Ai Weiwei es arte? Es la instalación que este artista -al que por cierto el gobierno chino acaba de cerrar su estudio- ha colocado en el suelo del inmenso hall de la Tate Gallery, y qué hasta hace poco se podían pisar libremente escuchando el crujido de la porcelana al romperse. A mí personalmente me parece una instalación bellísima, tal vez porque me encanta comer pipas, claro, jajaj,  aunque no sé si es arte.

Lamentablemente, ya no se pueden pisar. La Tate alegó motivos de salud por el polvo que se crea al pisarlas. Pero otros, peor pensados, aducen que seguramente se deba al hecho de que cada visitante se llevaba una o dos en los bolsillos con el consiguiente cabreo de los posteriores coleccionistas que van a pagar por ellas...

 ¿Arte, negocio, papanatería, snobismo..., dónde están los límites?. Quién lo sabe...
Y si te gusta el arte y te interesa el tema, no dejes de visitar el último post de TUT.


jueves, 18 de noviembre de 2010

Y LUEGO DICEN QUE EL VIAJAR ES CARO...

El otro día hacía una mañana tan buena que, la verdad, no nos apeteció nada meternos en clase, para aguantar el típico rollo magistral pre-bolónico; y tampoco nos apetecía quedarnos en el bar echando una partida. Así que nos fuimos de viaje. A Egipto, nada menos, y por diez euros. ¿Barato, no? Y te dejan hacer fotos como si fueras un japonés cualquiera.

Y es que nos fuimos a pasear por la Casa de Campo, pensando en tirarnos por allí, por el ídem, a charlar de nuestras cosas, o tomarnos unas cañas frente al lago viendo como pescan los chinos las carpas que luego te venden en sus menús como tiburón, jajaja.

Pero al llegar allí, nos encontramos con la exposición llamada “El tesoro de Tutankamon”. Tanto yo como mi amiga Rosa somos locos por Egipto y nos fue imposible resistirnos a la idea de ver a la momia de ese faraón y todas las riquezas de su tumba, tal como las encontró casi intactas un tal Carter; eso sin salir de Madrid y por el módico precio de 10 euros. ¿Quién da más?. Claro que, hablando de momias, alguno dirá que para qué ir a ver a otra teniendo a mi abuela fantasma en casa; pero no es lo mismo, viajar siempre instruye mucho aunque sea en el metro, jajaja.

Bueno, a mi la exposición me gustó, sobre todo porque yo iba pensando que sería mucho más cutre. Te cuentan toda la historia de este conocido faraón y la fascinación que ha causado en la historia. Es fácil comprender, viendo todo esto, el impacto que debió de sufrir Carter al descubrir el tesoro de la tumba casi intacto. Mi amiga Rosa, sin embargo, no paraba de rezongar que todo era una réplica; por mucho que yo le trataba de explicar que sería imposible traer el tesoro auténtico por su valor y por su dispersión. Ya sé que no es lo mismo que verlo en el Museo de El Cairo, claro; como no es lo mismo ver un Madrid-Barça en la tele o en el campo, válgame la comparancia, jaja. Pero a mí me encantó ver todos aquellos objetos y leer –y escuchar, pues te dan un audífono de esos de los  museos-, las características de cada uno de ellos. Objetos todos que acompañaban al faraón en su viaje al inframundo.

Total, por diez euros que costó la entrada, y aún pude hacer alguna foto de escaleras para Stultifer, como la que se puede contemplar en la de la estructura interna de la tumba. En fin, viaje a Egipto ida y vuelta visitando la tumba de Tutankamon por diez euros no está mal; todo ello sin sufrir el incómodo riesgo de una malaria o una disentería, jajaja.

¡Y luego dicen que el viajar es caro!














miércoles, 17 de noviembre de 2010

POST VISIVO CLXXIX: "Ya estoy calzado para todo el invierno"

He visto en una revista, -bueno, voy a confesar, en la revista gay gratuita "Shangay" que reparten gratuitamente por todo el barrio de Chueca-, que este invierno se van a llevar un huevo las botas Dr. Martens... Se lleva este calzado tan machote para gays, pa que luego nos digan que los gays vamos siempre con los tacones puestos, jajaja.

Total; que yo, que no es por nada, pero soy un adelantado a la moda, aunque Jimbissimo,  diga que no tengo ni idea, ya tenía mis botas del año pasado... Un visionario es lo que soy. ¡Mamá, luego no te quejes, pero ya estoy calzado para este invierno! Lo que ahorras conmigo, ¡eh!.

Los gays no somos tan gastadores tanto como dicen, jajaja. ¡Ah, me olvidaba de decírtelo... este año se llevan con los pantalones por dento, jajaja!. Bezos.