A LA MUJERES NO LE GUSTAN LAS POLLAS... (COMO A LOS GAYS)

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Es muy curioso pero a las mujeres no les gustan las pollas. Así de claro, y te lo digo yo que lo tengo comprobado... Y no entiendo el por qué. A los gays nos encanta. Y parece lo más normal, ¿no? Es el órgano masculino, el más original y divino, ¿por qué no les gusta? ¿Por qué dicen siempre que les da "como" asco? Luego no me extraña que haya tantas lesbianas. Yo sé que el órgano masculino ha estado divinizado, y que la sociedad es un poco falocrática (o era hasta hace poco). Pero una cosa es eso, otra es que te de asco, ¿no?

El otro día publicaba Gloria (que es una bloguera bastante hetera, la verdad, jajaj) un post en el que explicaba que le gusta mucho esa parte del cuerpo del hombre que podíamos llamar torso. Vale, Gloria, es muy bonito, pero donde esté una polla…. Pero lo curioso fueron los comentarios de las mujeres que visitaron su blog:

Cita, dijo que le encantaba esa parte que llamó: “el caminito de la gloria”. Lisebe dijo que le gustaba la cadera. Belén que los hombros. A Cris también esa parte. A Mariola la espalda (¿la espalda?). Noah, en un arranque de originalidad dijo que “el espacio entre la clavícula y el cuello”. Isi dijo que le gustaba todo… (Había que verlo, jaja). Y tuvimos que ir Ant y yo mismo a decir que a los gays lo que nos gustan son las pollas. Así de claro y rotundo, jajaja. Y el caso, es que si hablo con mis amigas es igual. Si tu preguntas a una mujer en qué se fija antes en un hombre, dirá que en sus manos, en su mirada o en sus zapatos. Ninguna te dirá que en el paquete. A las mujeres les gustan los hombres, pero las pollas tienen muy mala prensa. También es verdad que, históricamente, la polla ha sido maltratada en el arte, en la historia, en la literatura. Quedaba como ordinaria.

Hombre a mí no me gustan todas, claro. Las hay más bonitas y más feas. Y yo nunca acercaría mi boca a uno de esos agujeros que hay en los baños en los que al que no le ves la cara te pone la polla para chupar, no. Pero en un tío guapo, la polla es, con mucho, su parte más bella. Y nos gustan estética y sexualmente, no nos da ningún asco. Y es lo lógico, además. Es curioso que en los blogs gays, siempre llenos de tíos en pelotas, no haya ni un comentario de mujer. Ni casi una seguidora ni, que yo sepa, mujeres que hagan blogs de este tipo, y no hablo de los que se hacen como fans de los Jonas Brothers y cosas así, ¡eh! hablo de hombres. ¿Qué les pasa a las mujeres? Yo si fuera hetero estaría todo el día mirando blogs de pechugonas y coños, francamente. Es que curiosamente a los hombres si les gusta - y perdón por la ordinariez- la almeja, creo. ¿O no? ¿Hay algún hombre por aquí? Jajaja.

Y a tí ¿qué parte te gusta de la carnaza, la chicha o la limoná? Bezos.

TAMBIÉN SON GANAS DE PROTESTAR

¡También son ganas de protestar!

Todos los blogueros están protestando un huevo porque Zapatero ha dicho que hay que retrasar la edad de jubilación un par de añitos de nada. Y yo no entiendo de qué protestan, la verdad. ¡Pero si la mayoría estáis en el trabajo todo el tiempo leyendo blogs y posteando! Que ya lo tengo yo observado: casi todas mis visitas y los comentarios que recibo son mañaneros; y a las cinco de la tarde, ¡hala!, todos desaparecidos... Cerrada la oficina y el blog, y hasta el día siguiente.

¡Hay qué tener cara dura, eh! Deberíais estar contento de tener dos añitos más para escribir chorradas en el blog antes de iros a criar malvas, jajaja...

El caso es protestar. Bezos.

EL BLOG PLATEADO DE LA SEMANA LIII: "Diario de un Yogur caducado"

Mi famosa y codiciada distinción de “Blog Plateado de la Semana” va a parar esta vez a un blog de humor. Ya tocaba. Que no siempre se puede premiar a blogs de intelectuales, de esos que escriben bien, ya sabes. Al fin y al cabo hacer un blog bueno si eres un intelectual tampoco debe ser tan difícil, ¿no? Es su obligación y les tiene que resultar fácil. Sin embargo, hacer humor – y perdonar que suelte esta frase hecha-, es muy complicado.

Y es que en la blogosfera hay muy buenos blogs de humor. Blogs que reparten alegría y consiguen sacarnos a diario una sonrisa; algo que yo intento, pero solo consigo que se rían de mí, no conmigo. Yogur es, en cambio, uno de esos blogs divertidos y amenos. Es un bloguero que, apoyándose siempre en impactantes imágenes, consigue darle a todo un toque de humor y alegría no exenta de ironía, que por comparación con el Thiaguismo Plateado podíamos llamar Yogurismo Blanquecino, jajaja. Su blog es una cita diaria para montones de lectores y su lista de enlaces de blogs amigos es de la más larga de la blogosfera (la lista digo, eh). Yogur, además, consiguió el carnete de “¡Jopeta, ya soy poeta!” de Poeta Sobrevenido, casi sin darse cuenta, con un bellísimo poema zoofílico ilustrado, jajaja. Y ahora tiene vicio de mi carnetismo. Me ha prometido que me va a hacer una visión de Thiago para mi galería, que ya estoy esperando ansioso. Pero de momento, mientras que la hace y no la hace, le regalo ese carnete, para que pueda presumir de Blog Plateado, con la misma alegría que pone en todo.

Por todo ello, y porque me sale de mi fabrica personal de danone (léase huevos), vengo en designar “Blog Plateado de la Semana, LIII” al blog de Yogur, “Diario de un Yogur caducado”. Cari, con este sello pasas a formar parte del ya famoso Club de la Excelencia Plateada, club del que Pajares nunca formará parte por su mala leche, precisamente, jajaja. Bezos.

MESSAGES

¿Se os parecen a Depeche Mode?

Filthy Dukes: "Messages"

"Turn your mind inside out
Shake your bones to the sound
Turn turn turn
Your mind inside out
Cause nothing really matters
When you're out of control

You send me messages (x4)

Turn my mind inside out
Take your wrong somewhere else
Turn turn turn
Our minds inside out
Cause nothing really matters
When you're out of control

You send me messages (x4)

Turn your mind inside out
Shake your bones to the sound

You send me
You send me messages
You send me
You send me messages (x5)"

EL REALQUILADO, 2 (La continuación de Tato)

Bueno, yo no soy un calientapollas. Y si en mi post del otro día que llamé "El Realquilado" provoqué a mi querido y viejo amigo bloguero Tato, del blog "Y vuelven mis dedos a volar sobre el teclado", para que me hiciera un trabajito fino, es justo que hoy lo coloque aquí. Tato tiene la facultad de continuar, mejorar y rematar algunos de mis modestos post. El sabe desarrollar las situaciones que a mí me cuesta tanto continuar, por pereza básicamente. Es lo mismo que me impide escribir una novela o pintar una casa por ejemplo. Soy de los que me gusta ver los resultados prontos, no tengo paciencia ni ganas para hacer un trabajo manual pesado y menos uno intelectual. Así que el post me ha servido para ver que Tato sigue en buenas condiciones. ¡Siempre te hace sentir satisfecho tener "un negro" que te haga los trabajitos... ¡Ya me entendéis! jajaja.

Tato, cari, muchas gracias por tu aportación. Y perdona por hacerte esta putada así a traición. Pero tu eres de gatillo fácil, jajaja. Yo la verdad, pensaba continuar la historia un poco en plan Allan Poe: pensaba que Ramón había conseguido una música tridecafónica mortal que podría matar a todo el que lo escuchara o algo así, y él querría que Borja le hiciera la transcripción de la partitura mientras él, extasiado y en peligro de muerte, interpretaba la asesina melodía... jajaja. Pero tú le has dado el toque real y romántico que la historia podía encerrar y necesitaba.

En fin, aquí os dejo con la segunda parte de "El Realquilado" gracias a la pluma de Tatojimi. Bezos a todos.



...

"No me contestó esa pregunta.

- ¿Y qué quiere de mí? - repetí.

Ya han pasado dos años. Dos años.

Me fui a vivir a esa casa. Tomé posesión unos días después de esa maravillosa habitación tamaño estudio. Quedamos en que pagaría 300 euros al mes. Me dijo que quería compañía, tras mucho insistir. Quería sentir a alguien en la casa. Eso dijo.

Al mes más o menos me dijo que le acompañara a la Ópera. Me tentó... pero me negué. No tenía dinero para pagar la entrada. Ya era bastante vivir en una habitación a mitad de precio, comer casi de balde. Además, no tenía ropa adecuada para acompañarle. Él era muy elegante, de los que les gusta ir a los sitios correctamente vestido. Además, no era una sesión cualquiera. Era el estreno, al que asistían los famosos y los que querían salir en la foto. Los eruditos. Se lo dije. No podía acompañarlo. No estaba a su nivel.

Pero llegó el día. Al volver del Conservatorio, me encontré un traje encima de mi cama. Su corbata correspondiente. Unos zapatos de cordones, que no me había puesto en mi vida. Creo que ni en mi comunión llevé zapatos.

- No voy a tirar la entrada. Tengo dos abonos, el mío y el de mi mujer. Ya están pagados. Borja, si no vas, habré tirado el dinero. Te gustará.

Me miró con esos ojos limpios, ilusionados.

Allí fuimos.

“La pietra del paragone”, de Gioachino Rossini.

El vestido con un traje gris marengo, con una camisa en tonos pastel. Yo con un traje azul marino, y una camisa azul clara. Corbata con dibujos en tonos granates. Pasé un mal rato. Todo el mundo parecía conocerlo. A todos saludaba. Y a todos me presentó. Yo era su inquilino, y un músico prometedor, decía Yo tenía la boca completamente seca. Me dio por pensar en qué creerían todas esas personas. ¿Me tomarían por su amante? ¿Por su novio? ¿O por un chico de compañía? Ramón se dio cuenta de mis nervios, y me susurró que disfrutara. La ópera era lo importante.

Y la ópera fue fantástica. Y verla en el Real. Eso sería en marzo de 2007.

Luego fuimos a picotear a un restaurante. No quise ni pensar lo que le costaría. Parte de las personas que habíamos saludado en la Opera, nos rodeaban en otras mesas.
Volví a la casa. Ramón me dio las gracias. Había sido una velada extraordinaria para él. No había disfrutado tanto desde que su mujer había fallecido, hacía unos años. Yo me encerré en mi habitación. Me quité el traje, lo colgué con sumo cuidado... y me tiré desnudo en la cama. Mi mente bullía. La ópera, el traje, la gente a la que me presentó Ramón. La cena. Y los jodidos zapatos que me habían destrozado los pies. ¿Estaba feliz? ¿Estaba incómodo? Tenía que hablar con Ramón, pensé. Estaba en estas cavilaciones, cuando Ramón llamó a mi puerta y entró. Traía una bandeja con un bizcocho y una taza de Nesquik. Me incorporé en la cama. Me sorprendió tanto que ni me di cuenta que estaba desnudo.

- Esto te ayudará a relajarte – me dijo Ramón – Te lo dejo en la mesa.

Le contesté que no hacía falta que se molestara. Que me hacía sentir incómodo. No sabía como agradecerle, compensarle... lo que fuera todas sus atenciones.

- Tienes un cuerpo muy bonito. A lo mejor no te importaría que te pintara.

En ese momento fui consciente de mi desnudez. Me tapé mis partes... aunque en seguida me di cuenta de lo ridículo. Llevaba 5 minutos desnudo delante de él, era una bobada taparse... Ramón se sonrió, y se fue, cerrando la puerta. Me corté un trozo de bizcocho, y me bebí el Nesquik. Estaba bien cargado, como me gustaba. Y templado. Como me gustaba.

A ésta Ópera le siguieron un montón de conciertos. De exposiciones. Cine. Más Ópera. A todos esos sitios íbamos en las inauguraciones. En los estrenos. A ese traje le siguieron otros muchos trajes. Ropas de menos empaque, y de más. Un par de smoking cayeron. De ropas de sport, pero de marca. Empezó a dar cenas en casa. Y yo tenía el honor de ser la atracción. Me ponía al lado del piano con mi violín, y tocaba unas alegres piezas para los invitados. Algunos días me acompañaba él al piano. Era un gran pianista, por cierto.

Y un gran pintor. Porque al final, al cabo de un par de semanas de la primera proposición, no pude negarme, y posé para él desnudo.

Un día escuché una conversación entre unos amigos de Ramón. Como me temía, pensaban que era su amante. Un aprovechado. Escuché comentarios como que debía tener una polla maravillosa. O que la tenía que chupar como nadie. Decían que eso confirmaban sus sospechas de que Ramón siempre había sido gay. Y ahora, con su mujer muerta, se dedicaba a los culos jóvenes, de hombre.. No pegaba ese vocabulario entre personas con tanto pedigrí, con tanta tontería, con esos vestidos de modisto. Me volví furioso, para irme. Pero al darme la vuelta me choqué con Ramón. Estaba detrás de mí escuchando también. Me agarró del brazo, y fuimos al encuentro de ese grupo. Nos despedimos con una sonrisa e invitándoles a una cena unas semanas más tarde.

Apenas pude contenerme hasta que estuvimos fuera de la Sala de Exposiciones. Creo que fue en la del Canal. Los recuerdos se agolpan... recuerdo que empezamos a andar por la Castellana. Que solté todos los espumarajos que llevaba dentro. Que le dije que no quería seguir con esa farsa. No era mi sitio. Él me daba muchas cosas que no podría pagarme yo. No quería parecer un mantenido. Aunque era un mantenido. Él no dijo nada. Nada. Dejó que desvariara. Dejó que chillara, aunque la gente se nos quedaba mirando. Dejó que llorara. Me senté en un banco... y ahí lloré y lloré... él se sentó a mi lado. Me cogió del hombro... y me apoyé en su pecho... y lloré. De repente tuve un pronto y... le besé. Busqué sus labios y le besé.
...
...
Él no respondió al beso. Me dejó hacer, pero no correspondió. Me separé de él...
- No quiero eso. Y mucho menos así.
Me sentí mal. Me levanté y corrí. Me alejé de él. Corrí. Hasta que me quedé sin aliento.
...
...
Cuando él llegó a casa, me encontró sentado en la puerta. Me había quedado dormido. Me despertó suavemente, me ayudó a levantarme. Me abrazó por la espalda y me ayudó a subir a casa.

Al día siguiente hablamos.

No quería follar conmigo. Era bisexual, sí. Había tenido affaires, como él les llamaba, con hombres. Pero le tiraban más las mujeres. Se sentó a mi lado, y me cogió las manos. Me miró a los ojos... y me dijo:

- Esto es lo que quiero que hagas por mí.

Y me explicó.
...
...
Y cumplí. No estoy seguro de que pueda superar lo que he hecho en toda mi vida. Llevo puestas unas gafas de sol. No quiero que nadie vea mis ojos rojos de llorar. No quiero que nadie vea en ellos mi culpa. Después de muchos meses de preparativos, había llegado el momento de ayudarle a... morir. Y lo he hecho. Nadie sospecha.

Ramón estaba enfermo. Una enfermedad degenerativa que le iba a postrar en una cama durante años, sin conocer, sin ver, sin sentir. No quería eso. No tenía valor para suicidarse él mismo. Y pensó que alguien lo hiciera por él. Y tras probar a varias personas, me eligió a mí. Sus anteriores inquilinos no le habían parecido los adecuados. Ni merecedores del premio. Eso fue lo que me explicó esa mañana. Sus planes. Su pago, el premio, era el ofrecerme una vida que de otra forma un hubiera tenido. Su fortuna, su posición. Me negué. Discutí. Me suplicó. Me volví a negar. Pero al final... me convenció.

Parte del plan fue el casarnos. Para pagar menos impuestos y para evitar problemas legales. Y nos casamos. Nunca quiso tocarme. Pero ante la gente éramos la perfecta pareja. Miradas amorosas, suaves besos, roces de manos. Lo suficientemente discretos para no parecer forzado, lo suficientemente visibles para que todos se dieran cuenta de que era sincero. Abogados y notarios arreglaron todo de la mejor forma. La asistenta, compró una de las medicinas. Un compañero de conservatorio compró otro de las sustancias precisas.... así hasta juntar todo lo necesario.

Cada ve era más evidente la enfermedad. Espasmos incontrolados, temblores de manos... algunos períodos muy cortos en los que perdía la lucidez. El momento se acercaba.

Fue en el Caixa-forum. Íbamos a un acto. De repente se derrumbó en medio de la gente. Estábamos rodeados de conocidos. Uno llamó a la ambulancia. Yo me tumbé sobre él. No lo esperaba... me avisó que iba a suceder cualquier día ya. Pero no me quería avisar del momento preciso. Ni de los últimos detalles. Empecé a gritar.. .a pedir un médico... empecé a hacerle la respiración... estaba asustado... nervioso... llegó un médico que estaba invitado.. alguien me apartó... lloraba... quería estar a su lado... ¡¡Ramón!! Chillaba... ¡¡Ramón!!... mucha gente se agolpó a su alrededor.. .era un espectáculo .Otros se entretenía mirándome a mí, y compadeciéndome... alguien dijo algo así como “parece que al final si le quería de verdad”...

... llegó el SAMUR. Intentaron reanimarle. Yo quería acercarme.... luchaba por soltarme de las manos que me retenían fuertemente... gritaba... ¡¡Ramón!!...
...
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recuerdo vagamente que se acercó alguien y me puso una inyección. Debió ser un tranquilizante. Se acercó el médico de la ambulancia, y me dijo que no habían podido hacer nada. Había sido un caso de muerte súbita. Me preguntó unos datos, que contesté no sé muy bien como. Apareció el abogado de Ramón, que estaba invitado y llegaba en ese momento. El siguió con el papeleo... y yo pensé en ese vaso que le había acercado antes de salir de casa... ese vaso de zumo de naranja...
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llega el momento... el féretro entra en el horno... se abre la compuerta... el color de las llamas al fondo... la sala está en silencio... un llanto se escucha al fondo... el rugido del fuego... Yo estoy detrás de mis gafas de sol. Ya no lloro. No tengo lágrimas. Me mira el operario, como pidiendo permiso. Le hago un gesto ligero con mi cabeza. y la caja rueda por la plataforma, camino del fuego.
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Se cierra la compuerta.
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No tengo fuerzas.
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Y caigo redondo.

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Han pasado ya 5 días.

Acabo de volver a casa. He estado en una especie de clínica estos días.

La casa me parece enorme y silenciosa. Vacía.

En el salón cuelga una de las pinturas que me hizo desnudo. Por primera vez no me siento incómodo al verla. Hasta me gusta. Quizás porque recuerdo el momento en que lo pintó. Sus gestos. Su ilusión... su mano segura perfilando sobre el lienzo mi cuerpo... mis rasgos.

Voy a la cocina a coger un vaso de leche. La cocinera me ha dejado un poco de carne asada para cenar.

Sin ser muy consciente de ello, voy al cajón de las medicinas.

Busco... ahí están.

Pero están sin tocar.

No puedo evitarlo... vuelvo a llorar. Me deslizo por la pared. Hasta caer sentado. No sé si lloro por mí, de alegría por no haber causado la muerte deseada y anunciada de Ramón, o por Ramón... porque en el fondo, me he dado cuenta de que me había enamorado de él. Y echo de menos lo que hicimos juntos... y lo que no hicimos...

Mi marido."

DOS AÑOS SIN EL BULLI

¡Ay madreeeeee! No sé que vamos a hacer dos años sin Ferrán Adriá. Tal vez... ¿comer?

NUEVOS ENCABEZADOS, COMO SE PUEDE VER

No sé si os habéis fijado que he cambiado de banner. El nuevo encabezado es una reinterpretación que me ha hecho AntWaters del blog "Fuertes del Mar" del anterior que me había diseñado OZ, del blog del mismo nombre ".. Oz.. ". Ambos geniales dibujantes, ocurrentes y originales escritores, y para mí, amados blogueros.

En mi blog principal, éste que tienes delante, Ant ha utilizados los elementos que me caracterizan, dejando la frase que mejor define mi blog, pero utilizando un nuevo ángulo de mis ya famosas zapas plateadas, aunque sin mis tobillos dentro; aquellos tobillos que un día un gilipollas dijo que eran gordos, jajaja. Zapas que aún mantengo bastante nuevas, tal vez pq me aprietan un poco, la verdad. Es lo malo de tener una visión del mundo tan estrecha que te machaca el dedo gordo de un pié, jajaj. En cualquier caso, la nueva cabecera es muy antwateriana, pero sin perder lo más característico de mi avatar. ¿Os gusta, entonces, o qué?

Y AntWaters también es el responsable del nuevo encabezado de "Cagarrutiblog". El blog minimalista, colectivo, y libre (tienes allí el nombre de usuario y la clave), pero que me tenéis todos un poco abandonado, ¡eh!. Sobre todo por parte de los viejos amigos y ex-posteadores de antes. Menos mal que ahora tengo a nuevos contribuyentes: The Human Robot, Bo Tare, El que está solo, El Selenita, Kepler, Alex, etc... Hasta Manué, que no paró hasta que se hizo "Administrador Compartido" del blog, ahora me tiene abandonado también, jajaja. Bueno, en principio nada que objetar, pues es un blog en el que quiere llega allí, entra y deja su deposición sin obligaciones ni estreñimientos ni nada, jajaja. ¿Tú has colaborado alguna vez? Siempre hay esa foto, ese dibujo, esa palabra que no tiene cabida en tu blog... ¡Pues lo dejas depositado en Cagarrutiblog, te quedas limpito de tus fantasmas digestivos y tu estómago lo agradecerá! jajaja.


Este es CAGARRUTIBLOG, el blog de los que no tienen un blog. Bezos a todos... A los que han colaborado y a los que no, también.

UN PREMIO, UNA PELI Y MILES DE GRACIAS...

Mi post del domingo, en el que os conté mi peripecia familiar y cómo te puede afectar personalmente algo tan terrible que ocurre en la otra punta del mundo, me ha hecho pensar que, en el fondo, el mundo no es tan grande. Que seremos seis mil millones de habitantes, pero que entre los cuatrocientos cincuenta españoles que han ido a Haití uno tenga que ser mi padre precisamente, te da una idea de que, en realidad, cualquier cosa que suceda en la tierra tiene una consecuencia bastante directa en nuestras vidas ¿Cómo podemos vivir tan ajenos a todo y tan despreocupadamente de los males de nuestro planeta fingiendo que lo que pasa no va con nosotros? Es terrible.

Pero yo no quería ahora pensar sobre eso, sino daros las gracias a todos. Me he sentido muy arropado. Me costó contarlo, porque me parecía muy íntimo y muy personal, tal vez demasiado personal para mi gusto. Y de alguna manera me ubica más en el mundo real que tanto trato de separar de la vida de los blogs. Eso si, tengo que decir que al contarlo al mundo en mi post, me sentí mejor, un poco más aliviado. Y más después de leer vuestros mensajes que en forma de correos o en comentarios en el blog me habéis dirigido.

Gracias a todos por vuestro apoyo, cariño y comprensión. Como os dije, intentaré manteneros informados sin dar demasiadas pistas, claro, jajaja. El caso es que he intentado que mi padre se hiciera un blog para estar toda la familia igualmente más informada, sin necesidad de esperar a las típicas llamadas telefónicas que, supongo además, serán complicadas. Pero creo que no ha sido una buena idea. Igual mi padre se anima y se le mete el gusanillo bloguero. Y así, saltando de blog en blog, puede que acabe en el mío… Eso sería otro terremoto, y perdonadme el chiste fácil en las actuales circunstancias.

Especialmente impactante fue el correo de Publerino Cool, pues él mismo está pasando por una experiencia paterna terrible… ¡Cari, ¿cómo fuiste capaz de preocuparte por mí? ¿De dónde sacaste las fuerzas? Me dejaste muy emocionado, que lo sepas!

Igualmente quiero agradecer algunos post en los que os habéis hecho eco de mis tribulaciones personales: Joaquinitopez, ha filosofado en un post genial sobre la angustia que nos produce el no poder hacer lo que, en estos casos, nos pide el cuerpo. Winnie ha sacrificado la sonrisa del lunes – es habitual que en ese día suba un chiste- para lanzar un mensaje de apoyo y solidaridad. Gracias a los dos. Especial mención quiero hacer a mis amigos italianos. Tampoco es que tenga tantos, dos creo. O bueno, dos blogs pero cuatro italianos, para ser exactos. Mis amigos del blog “Los 3 novios” (que son lo que el título sugiere, un trío formal, jaja) tuvieron el encantador detalle de traducir y publicar mi post en italiano. La torpeza y tristeza del mismo corría de mi cuenta, pero la belleza de leerlo en italiano – ese idioma tan sonoro y tan sexy- no tiene precio. Y Enrique, un italiano embarcado en un proyecto muy curioso – el "Proyecto E2R": convertirse en madrileño al 100%; hallándose actualmente en el 98%,- y que va narrando en su blog día a día, me ha regalado este premio que encabeza el post. ¡Muchas gracias, cari! Espero que no te arrepientas y estar yo por aquí, cuando tu proyecto llegué a buen puerto, jajaja. También me han dado ánimo algunos post colgados en "Cagarrutiblog" por manos amigas, como Alex y Elqueestasolo. Gracias a todos.

Igualmente, quiero darle las gracias a mi novio, que sacando tiempo de donde no lo tiene, el pobriño me llevó al cine, donde se me quedó dormido. Lástima que no acertara con la peli. Ir a ver “Celda 211” en esos momentos, que no digo que no sea buena ¡eh!, pero con ese ambiente tan claustrofóbico y deprimiente, no fue la mejor distracción, jaja. Pero eso no fue su culpa, tal vez sea mía, que no me gustan las pelis de cárceles, las que suceden en la nieve, ni las que llevan un niño dentro. Vamos, las de género, jajaja.

En fin, sois todos muy mamables. Gracias a todos, pero de todo corazón, nada de decirlo por decir, que el español gay cuando mama.... ¡no lo hace por frivolidad!, jajaja. Bezos.

HOY GRAN ESTRENO: "39 Escalones" en mi otro blog

"Treinta y nueve escalones o escaleras o stultíferes... Es igual. Es que yo tengo un amigo que se llama Stultifer que colecciona escaleras en su blog "Donde nadie me ve". Pero no todas las escaleras que yo le busco tienen cabida allí y no las puede poner. El suyo no es un blog para hacerse pajas... Bueno, en todo caso alguna paja mental, jajaja.

Es increíble lo importante que las escaleras son en la vida del hombre. Y lo peor es que no sabemos ni el nombre del que las inventó, ¿Jacob? ¿Monsier Escaleré?. La escalera es, tal vez, la mejor metáfora de la vida, como ascensión infinita que todos hemos irremediablemente de subir, sin ascensores que valgan. Son unas escaleras que nadia puede subir por tí. Es, sirva la comparación, como una paja; que ninguna te da el subidón como las que se hace uno mismo, jajaja.

Y tú ¿cuántas escaleras has subido en tu vida? Y ¿bajado? ¿Cuántas escalones tenías en tu casa? Y ¿en casa de tu abuela? jajaja. Bezos."

(Puedes ver los "39 Escalones" AQUÍ).

EL REALQUILADO (Cuento con interactivez)

A Tato, a quien le gusta continuar mis post…

Yo no podía pagar aquel alquiler. Se lo repetí una vez más, suave pero enérgicamente, apesadumbrado por no poder quedarme con aquel cuarto que él me estaba ofreciendo. Seiscientos euros era demasiado para un estudiante de conservatorio que se pagaba su estudios de composición trabajando en una tienda de instrumentos musicales. -Ya me gustaría, -le repetí otra vez, -tiene usted una casa preciosa y me queda muy cerca del trabajo, pero es demasiado dinero para mí.

No debía haber ido a verla, porque sabía lo que me podía encontrar por la dirección y la descripción que figuraba en Internet. Pero Ramón, así se llamaba mi posible casero, insistió tanto en que fuera, que no pude resistirme. -Acércate, está muy céntrica, -me convenció, -no te cuesta nada y nada tienes que perder. Era, sin duda, una magnífica y reformada casa en el centro de la ciudad con unos altísimos techos rematados con bellas escayolas, cuartos enormes con hermosas puertas de madera, arañas en el techo, balcones que abrían sus dos hojas a una no muy ancha pero vitalista calle y que permitían la entrada de una maravillosa luz, que inundaba toda la casa, dándole un aspecto señorial y moderno al mismo tiempo. Y lo mejor era aquel enorme piano de cola blanco en medio del salón.

Sabía que no podría pagarla pues mi presupuesto estaba ajustado a la cantidad de trescientos cincuenta euros como ya le había dicho en nuestro pequeño intercambio de correspondencia, pues yo tenía además que comer, vestirme, comprar materiales y dejar algún dinero para alguna escapada. -El dinero no es lo importante, -me dijo sonriente. -Quería conocerte para saber cómo era alguien que me ha mandado dos correos electrónicos tan correctamente escritos, sin una falta de ortografía. Y no me arrepiento de haberte hecho venir, -remató, mirándome de arriba a abajo.

Mientras hablaba, yo pasaba mi mano por aquellas estanterías de la biblioteca, repletas hasta el techo de libros escritos en todos los idiomas imaginables, que yo no sabría reconocer y que jamás hubiera supuesto que pudieran existir. Lo que me decía parecía alentador y una oleada de emoción recorrió todo mi cuerpo. Pero no quería hacerme ilusiones. Borja, -me dijo llamándome por mi nombre por primera vez-, no es el dinero lo que me interesa de ti. Esa frase me hizo volverme inmediatamente, dejando mi asombrada inspección de sus libros, para enfrentarme directamente con su cara.

Era un hombre sin duda atractivo, aunque ya empezaban a asomarle algunas canas por las sienes y en su agradable cara hacía ya unos años que aparecieran las primeras arrugas. Pero su sonrisa resultaba franca y tranquilizadora. -¿Entonces? – acerté a decir. - No entiendo nada… ¿Qué es lo que quiere de mí?


¿Qué puede querer Ramón de Borja?

a) Suavizar su soledad.
b) Que le escriba su biografía.
c) Que le afine el piano.
d) Comerle el rabo.
e) .....

MY FATHER GOES TO HAITÍ

Se me hace muy difícil escribir este post. Algunos pueden haberse sorprendido de que no hubiera hablado hasta ahora del terremoto que asoló a aquel país caribeño. Y es que mi subconsciente rechazaba asumir lo que finalmente ha sido inevitable.

Algunos ya notasteis también que llevo unos días un poco menos activo por vuestros blogs. He estado un par de días más ocupado y desganado. Y aunque siempre da un poco de pudor explicar estas cosas, tengo un buen motivo: mi padre, marino de guerra como ya sabéis, ha partido el viernes para Haití. Quisiera, si me lo permitís, dirigirme ahora a él, y así comprenderéis todo.

“Querido papá. Ha llegado el momento que tanto temía. Lo que mi mente se negaba a admitir ha sucedido, Ayer te despedimos de una manera un poco contenida y hasta impúdicamente alegre para el temor que, en realidad, nos fluye por dentro, y evitar así que manara al exterior. Tal y como esperabas de nosotros. No pude decirte antes de tu marcha lo mucho que te amo. O te lo he dicho, pero no todas las veces que quisiera. Y lo mucho que te necesito a mi lado, y el miedo que voy a pasar mientras estés allí, tan lejos, en aquel país tan destrozado. Me hubiera gustado poder darte un millón más de abrazos de los que te pude dar en ese momento, pero mi condición de hombre y la tuya de militar ha impedido que pudiera transmitirte lo mucho que aprecio tu gesto y lo orgulloso que me siento de ti. No quería monopolizarte con mi angustia ni avergonzarte antes tus compañeros, y tuve que aguantarme las ganas de llorar y de agarrarme a tu uniforme, para no dejarte marchar.

Hoy, sé que pretender que te quedes a nuestro lado sería un egoísmo. Que tu marcha forma parte de una misión tan meritoria como necesaria. Sé que esos niños que están saliendo a diario en las noticias, necesitan hoy un padre más que tus propios hijos. Necesitan alguien que les ofrezca un poco de cariño y consuelo, y tú te llevas todo el nuestro. Pero quiero que sepas que no viviré hasta que te vea regresar, tal vez después de tres o cuatro meses, cuando nos anuncies que la misión ha terminado. Pero no te preocupes, sabré mantener el tipo ante la gente, cuidaré de mamá y de mis hermanos (si, ya sé que te estarás riendo, pues ellos son mayores que yo, pero ya sabes que tienen muchos pájaros en la cabeza, como dices tú siempre), cuidaré de las perras y hasta de nuestro fantasma familiar, tú madre. Sólo te pido que, cumplas con tu deber, claro; pero que te cuides mucho, que te esperamos aquí, que todavía tenemos que hacer muchas cosas juntos y todavía tengo muchas cosas importantes que contarte y que, tal vez, alguna te sorprenda. Pero ahora no te preocupes de eso. No te preocupes de mí. No te preocupes de nada. Tú trabaja allí desde la ilusión de ayudar, nosotros aquí desde la esperanza de verte pronto regresar.

Ahora, cuando veo que otros tiran de sus huchas, mandan sus ropas o medicinas o lo que buenamente pueden, yo me siento que he colaborado en mayor medida todavía, que he sido más generoso que nadie, mandando a lo que más quiero en este mundo, a mi padre. Y que espero que nadie manipule tu misión ni la usen para criticar al gobierno, pues ya algún hijo de puta ha comparado la descoordinación del país con el estilo ZP. Sé, papá, que lo vais a tener difícil, pues ya están allí los chicos de Obama que os mirarán por encima del hombre. Pero estoy seguro que tú con tu carácter y tu profesionalidad te ganarás a la gente, que llegarás al pueblo llano que habla tu mismo idioma, y que te cuidarás pensando en el amor que dejas en casa y espera desde ya tu vuelta.

¡Ay, papá, como te voy a echar de menos! ¿Con quién voy a ver los partidos de fútbol y con quién voy a discutir de política ahora? Y lo peor es que ni siquiera me queda el consuelo de rezar por ti, pues ya sabes que yo no creo mucho en esas cosas. En fin, papá, nada más. No quiero entretenerte, te amo mucho y quiero que lo sepas dónde quiera que vayas. Besos.

Tu hijo, Iago, aquel idiota que no lloró lo suficiente...”

(Ilustración de Oz)

Y si cuatro dioses hubiera,
a los cuatro rezaría…
a pesar de ser ateo,
una vela les pondría.
Quiero que sepas, papá

¡Qué por ti la vida yo daría…!


A C T U A L I Z A C I Ó N

Mis amigos italianos del blog "Los 3 novios" se han hecho eco de este post y lo han traducido al italiano. En ese idioma mi modesto post ha alcanzado una musicalidad y una belleza que antes no tenía, sin perder ni una gota de emoción... ¡Gracias, caris míos!. Sois muy mamables... ¡los tres!, jajaja Bezos.

"Caro papà. È arrivato il momento che tanto temevo. Quello che la mia mente si rifiutava di ammettere è successo. Ieri ti abbiamo salutato in modo contenuto e perfino quasi allegro per evitare che la paura che, in realtà, sentiamo dentro traboccasse all'esterno. Così come ti aspettavi da noi...."

(Seguir leyendo AQUÍ)

¡AY HETEROS, QUE OS ESTÁN AMARICONANDO!

¡Ay, heteros de toda la vida, qué pena me dais, pobriños! Os están amariconando, no sé si os estáis dando cuenta. Yo ya nada, que ya no corro peligro porque soy gay, pero vosotros..., como no os impongáis ¡vais de cachas y cuesta arriba! jajaja.

Así es como vais a ir vestidos el año que viene: faldas en vez de pantalones, leggins, transparencias, telas brillantes, ligueros... ¡Lo siento por vosotros pero vais a parecer todos maricones, pero mucho más que nosotros los gays, que ya es decir, jajajaj! Pero dios mío, ¡quien verá en Cool a todas esas musculocas bailando con las faldas al viento!, será cosa digna de contemplar. Y tú que te compraste un traje gris para la boda de tu prima pensando que "esto se llevará siempre", jajaja, pues creo que la has metido hasta el fondo..., la pata digo, que la polla, cada uno la mete donde puede. Pero me parece que lo que se lleva ahora ya no es le metrosexual ni tecnosexuales ni retrosexuales... ¡esto es mariconismo de toda la vida!, jajaja. ¡Hala, vete preparando, depílate las piernas! jajaja. ¿Pero estos diseñadores en qué carallo estarán pensando?. Bezos.

(Todas las fotos de la MILAN FASHION WEEK, obtenidas del blog "Burbujas de Deseo")

LOS SÁBADOS POST VINTAGE: "Solo" (Actualizado)

Para mí, "Solo" es el mejor post escrito jamás. Claro que es mío y, tal vez, no sea absolutamente neutral. Colgado en mi primer blog, "Blogblugblablag", tuvo en su momento mucho éxito, y yo le tengo un cariño especial por motivos que no hacen al caso.

En fin, aquí os dejo "Solo", un canto a la amistad, al amor y, por qué no decirlo, a la soledad... Bezos.Estoy llegando a las seiscientas mil visitas. No quiero que os molestéis, sois todos muy amables conmigo, me hacéis incluso demasiado caso para mi gusto; me aguantáis en los momentos malos y os reís en los buenos; me leéis y me comentáis siempre desde el cariño, pero yo me sigo sintiendo igual de solo. ¿Notáis que estoy más triste en mis post? ¿Dónde están mis célebres carcajadas? ¡Dios! Alguien decía hace poco que en un día puedes notar que maduras, pues yo diría que en estos tres años he muerto y he resucitado varias veces.

Si, es verdad que he conocido a mucha gente aquí, que me ayudáis, me dais aliento, me dais ánimo y me comprendéis. He encontrado en los blogs muchos gays como yo que, unos más valientes que otros, me ofrecen ayuda y consejo. Con unos he mantenido alguna jugosa y divertida disputa, con otros hablo más por MSN. Pero, al final, estoy igual de solo que estaba cuando empecé o más, pues al fin y al cabo, yo vine aquí acompañado de un ciber novio y ahora ya ni eso tengo. Y con toda la vida que arrastro: universidad, fútbol, amigos héteros, blogeros, sigo solo. ¿Tener un blog era esto?

Y tu puede que estés ahí, sí; te siento cerca, pero aún no hemos quedado, no hemos ido al cine, no hemos comido palomitas, no hemos ido a un burguer, no hemos hecho botellón, no hemos hablado de las cosas de clase, no me has dejado una camiseta, no hemos robado juntos en el corte inglés un cidi, no me has visto poner colorado mientras compro condones, no hemos hablado de las series de televisión, no hemos comentado nada de la esteban y la campa, no hemos ido juntos al retiro, no me debes veinte pabos, no hemos paseado por la gran vía bajo la luna llena, no nos hemos comido juntos unas gominolas, no hemos patinado por la castellana, no me has invitado a un bocadillo de queso, no has venido a estudiar a mi casa, no me la has comido, tu madre no me ha hecho las croquetas como a mi me gustan, no hemos hablado de política y arreglado el mundo, no hemos ido juntos a aquella mani a favor de los ocupas, no hemos ido a cotillear a chueca, no me has dado un beso en las terrazas de la plaza, no hemos bailado sin camiseta en una disco subidos a una peana, no hemos ido de compras por fuencarral, no hemos robado unas gafas en h&m, no hemos comprado a escondidas una revista gay, no hemos ido a un cuarto oscuro, no fuimos juntos a aquel concierto de astrud, no me has señalado al pavo que te gusta, no hemos ido a comer un bocata de calamares a la plaza mayor, no hemos ido a ver una puesta de sol al palacio de oriente, no hemos ido de acampada, no nos bañamos en bolas en aquel río, ni hicimos nunca una lucha de almohadas, no nos hemos hecho hermanos de sangre, no hemos ido juntos a hacernos un tatoo, no hemos ido a montera a ver las putas ni hemos corrido delante de un policía municipal, no hemos subido a un árbol a robar fruta, no hemos ido en bici por la casa de campo, no hemos ido a ver un partido de fútbol juntos, no hemos ido de vinos por malasaña, no nos hemos cogido un pedo monumental, no hemos vuelto nunca a casa de madrugada, no me has dicho que tal el último libro de Altuser, nada me comentaste de si te gustó la peli de ágora, no fuimos a gritar en un descapotable a los travestís de marqués de riscal, no hemos ido a una terraza de pijos por ortega y gasset, no nos hemos peleado con los skin en la plaza de colón, no hemos ido a cenar a un vips, no hemos dejado correr el tiempo tirados en una plaza con unas cocacolas, no nos hemos hecho unas pajillas, no nos hemos dicho que siempre estaremos juntos, no me has mirado a los ojos, no hemos estado paseando sin apenas hablarnos, no vamos juntos en el metro sin necesidad de decirnos nada, no me ha tirado los tejos tu hermana la pequeña, no hemos ido los dos en moto sin el casco puesto, no hemos jugado a la play, no me has pasado tu música para mi ipod, no me llamas por el móvil tres veces al día, no jugamos al vóley en aquella playa nudista, no me pones sms, no te has partido la cara por mi, no hemos ido de la mano como dos enamorados, no te he dejado una corbata para la boda de tu prima, no me cuentas tus inquietudes, no me dices que quieres ser de mayor, no nos fuimos en el interrail ni hacemos planes para este verano, nada de esas cosas que hacen los amigos, nada…

Yo sigo solo y tú no apareces.

ASI ME VIO: CHEVY del blog “Oriotavresbo”

Mi querido Chevy ha dado una nueva vuelta de tuerca en las visiones thiaguistas. Me ha visto (o más bien deberíamos decir, oído) cantando. Visión francamente improbable, cari, pues yo canto fatal, como siempre se empeña en recordarme mi abuela fantasma. Claro que a una abuela fantasma solo le gustan los requiems y cosas así, como es lógico, jajaja.

En realidad yo creo que canto estupendamente (no sería yo si reconociera una imperfección, jajaja) pero canto bien así como para dentro, en la ducha y eso. En las playas solitarias y en sitios así, canto a grito pelado y lo hago bien para mi gusto, jajaja. Y además imito a cualquier cantante o cantanta. ¿A ver si lo que soy es tímido para cantar delante de la gente? Va a ser eso.

Chevy, que tiene un genial blog, llamado “Oriotavresbo” en el que mezcla las dosis justas de originalidad, intelectualidad y surrealismo, es un obseso del lenguaje, un estudioso de la gramática aplicada a los post, y será sin duda un genio, el día que se lo empiece a creer. Ha sabido combinar en este post elementos que ahora me caracterizan como el tener un novio piloto con claves que sólo yo y el sabemos, ¿verdad, cielo?, pues me une a Chevy una amistad bloguera que viene ya de su primer post.



"Un cielo tan diferente del que hay encima de mi casa
es todo un aliciente para dejarse caer por Formentera
Planeta azul y blanco, adiós desde allá arriba,
mañana respiraré éter gasificado
Y el hotel-transbordador es alucinante,
y el cursillo de cosmonauta me ha encantado

Comandante Armando Rampas
no te folles las azafatas una tras otra
y comandante, no me involucres
que un turista es humanista y no un pirata

Comandante Armando Rampas
no te folles las azafatas una tras otra
y comandante, no me abandones con tu paracaídas
mal te mates, incinerador de árboles, violador de las alturas."

En fin, cari, creo que con tu visión que pasa a engordar mi famosa galería "ASÍ ME VIERON" (y mi ego también), te has ganado el deseado carnete de “Yo una vez dibujé a Thiago” aunque tu vision sea un poco distorsionada. Por lo de cantar, lo digo, y no porque no sepa catalán, que al fin al cabo se parece al gallego, y si todo el resto del país tenemos que aprenderlo para que estéis contentos los catalanes, lo haré… ¡Mientras no me pidas que me haga del Barça!, jajaja. Por eso este carnet ya lo puedes apreciar (y colgarlo en tu blog, ¡te jodes!), pues Laporta nunca lo va a tener ya que no me va a ver nunca, nunca (ni borracho, jajaaj). Bezos.

CASAMENTERO

Partiendo de la tesis de que todos los gays guapos y listos pasan por mi magnífico blog de chulazos llamado “Los chicos de Ben Ami”, que vienen siendo unos mil doscientos al día según GEOVISITE (ver mapa más abajo), y que el mundo tiene unos seis mil millones de habitantes, sale una tasa de gaycidad del 0,0000002% de gays en el mundo ¡Qué pocos! Igual ya me los he follado a todos y no me he dado cuenta, jajaja. Ahora me explico porque Chueca a veces está tan despoblada y en el ambiente siempre estamos los mismos.

Yo veo esto del mundo gay muy desorganizado y lo voy a organizar yo. Ahora ya sé cual es mi misión en el mundo: juntar gays. Por ejemplo, en España donde la moda es casarse, somos por lo visto 363, lo que nos da para 180 parejas y sobra uno, ¡chaval, o formas un trío ya o vas de culo! Después de España en donde hay mas gays es en USA, pero tampoco son tantos, 201 para ser exactos. 100 parejas de gay, ¡qué pocos! Con la de yanquis que hay allí (pero se conoce que les gusta más dar por culo en el extranjero, jajaja). Pero bueno, como en USA no está permitido el matrimonio, no tienen que casarse y lo pasan mejor follando todos con todos, y al que no está casado no le llaman “solterona” como aquí.

Siguiendo con este sesudo análisis, vemos que después los países con más maricones son: México, allí tengo buenos amigos gays, pero David Guzmán ya se los ha follado a todos y, si no, siempre les quedará Alvaro Locx. Le siguen Francia con 57, y yo fui novio ya de dos y no los recomiendo muchos, ¡siempre se están quejando, jajaja!; Argentina con 48 que se los dejaré a Stanley; y Brasil con 43, lo que es una pena, con esos culazos que tienen, y además uno es mi novio Edilson Nascimento (a ese que no me lo toque nadie, jajaja). La católica Italia tiene sólo 40 gays, y que yo sepa además hay 3 que viven juntos como novios. Quedan 37 para repartir. Pero bueno, se pueden ir arreglando, Italia no es grande y si la necesidad aprieta…tienen 10 gays más en Suiza, además de poder comprar allí quesos. Inglaterra tiene 29 gays y seguro que uno no es el Principe Carlos, con esa orejas nadie puede ser gay, jajaja. Y hay que descontar también al gay de Irlanda que está líado con la presidenta. En Perú hay 9 gays sólo, por lo visto, y uno es Damián, otro su novio y un tercero BsF, quedan 6, no es mucho para variar, jajaja ¡Veniros a España, caris míos. En Thailandia solo hay 8 gays ¿y la gente va tan lejos para follarse siempre a los mismos? Vaya rollo; bueno, igual que aquí al fin y al cabo, la gente hace lo que sea por echar un polvo, jajaja. En Rusia hay 6 gays, y con lo grande que es… ¡casi mejor que si vas en vez de una polla te comas una ensaladilla! Y en Japón también hay 6 gays, pero como todos se parecen..., pues como si hubiera uno. Más triste es el caso de Suecia, en donde hay 3 gays… ¿dónde están esos rubiazos tan maricas que parecen siempre? Nada. Y en Cuba no hay ninguno, creo que están todos en España y se les reconoce porque siempre llevan una visera encima.

Pero más sangrante es el caso de esos países que solo tienen un gay… ¡Pobres! ¿Cómo se las arreglaran? Al fin y al cabo pasa como en muchos pueblos de España, lo que me lleva a pensar que el mundo no es más que una gran aldea global. Y yo ahora estoy intentando facilitar el trabajo. Por ejemplo, el gay de Pakistán podía ligar con los dos que hay en India. El de Estonia con el de Bielorrusia, al fin y al cabo siempre ligan en Eurovisión. El de Qatar con el de los Emiratos Árabes Unidos. Y los dos de Israel podían ir a ligar con los cuatro que hay en Turquía, a ver si hacen las paces los musulmanes y los judíos y dejan de darse por culo, ¿no?. Y tengo un visitante diario de unas islas perdidas en el Pacifico… ¡pobriño! Con éste si que no sé qué hacer…

Bueno, igual que con éste post, que aún no sé para qué lo hice, jajaja. Pero ahí dejo ese chulazo a ver si consigo más adeptos para la causa y aumentamos la pandilla, jajaja. Bezos.

EL BLOG PLATEADO DE LA SEMANA, LII: "Saca tu cerebro a pasear"

Me he enamorado de Rosa. Si, ya sé que es una locura, pero no lo puedo evitar. Bueno, más bien me he enamorado de su blog "Saca tu cerebro a pasear". ¿Y qué hace un blog gay enamorado del blog de una mujer y hetero para más señas? Pues nos hacemos poesías - ella buenas, yo malas- nos comentamos con alegría, nos dedicamos post y nos inspiramos mutuamente y, sobre todo, nos divertimos mucho. Todas esas cosas que hacen los enamorados. Antes colaborábamos mucho con Ant Waters también, pero ya nos lo hemos quitado de encima, jajaj (Eso lo digo porque sé que se pone celoso. Ant, cari, no te preocupes que no te quito a tu Rosiña, jajaj).

El caso es que Rosa, no se ofendió con mi rechazo inicial propia de mi condición gay, y ha sabido conquistarme con cariñitos y carantoñas. ¿Claro, a qué gay, por muy maricón que sea, no conquistaría dedicándole un post como éste (aunque no sea el destinatario de su contenido)?, jajaja:

Me gustas de día
de noche
al alba
a la hora del té
y, aunque no sea persona,
antes del café.

Me gustas con sueño
insomne
dormido
incluso a veces,
me gustas vestido.

Me gustas a la una
a las dos
a las tres
a ratos
momentos
y hasta fuera del tiempo.

Me gustas de frente
de lado
de espaldas
tumbado
de pie,
con tu cuerpo seguro
y tu lado oscuro

Me gustas ….
y eso se torna in crescendo
cuando te miro y comprendo
que tú eres de Júpiter y yo de Marte.
Es entonces cuando de tanto gustarme
no se si amarte u odiarte.

En fin, por todo ello, por agradecimiento, justicia y amor, vengo en designar como "Blog Plateado de la Semana LII" al blog "Saca tu cerebro a pasear". Y aquí tienes tu sello plateado que lo certifica, cari, y que te da entrada al exclusivo Club de la Excelencia Platada, club del que Einstein ya nunca podrá formar parte, porque todo esto del amor es muy relativo, cari, ¡qué se joda ese tuberculoso! jajaja. Bezos.

ÁNGEL ME DESCUBRE EN LA MILAN FASHION WEEK

Ángel, el autor del blog "Collige Rosas" me ha descubierto desfilando en la pasarela de Milán, y no es el único que lo ha publicado, también Jahhy en el suyo, "Burbujas de Deseo", se hace eco de la noticia. Yo en mis ratos libres soy modelo, pero no quería que nadie se enterara, como comprederéis. Lo que pasa es que Ángel es birollo, y se ha confundido. Me vio desfilando para Vivian Westwood dejándose llevar, sin duda, por el hecho de que yo tengo una chaqueta muy parecida a esa, y que él ha visto tirada en la cama, encima de mi edredón nórdico salvaje, la última vez que follamos..., llevándose esa imagen en la retina de la soledad de mi alcoba... ¿Cari, por qué abandonaste mi catre?
Pero, yo no desfilé para la Westwood con mi chaqueta larga. Yo desfilé para Frankie Morello, y soy éste de abajo, que es mucho más mi estilo, como comprenderás. Vamos, tanto es mi estilo, que yo soy su modelo fetiche e inspiratriz, porque así vestido voy yo siempre a patinar por El Retiro y hasta a comprar el pan, jajaja ¡A ver si te aclaras!, hombre. Bezos.

MI SEGUIDOR 370: Josejuan

Y mi seguidor 370 ha resultado ser un tal Josejuan. Alguien que parece no tener blog, y del que no sé mucho más. Sé que es seguidor también del blog de Yogur y algún otro. Le he mandado un mensaje, pero hasta ahora no me ha contestado. Y es que me da pena, la verdad, que no se entere que al pobriño le ha correspondido tan redondo número de seguidor, y se pierda mi maravillosa acreditación que lo ceritifica. ¡Esto si que es chorra, cari! Llegas a mi blog y ya te ha tocado un carnete...

En fin, querido seguidor (a los seguidores hay que mimarlos tanto o más que a los comentaristas, jaja), aquí tienes tu carnete, que lo disfrutes con salud y, si acaso, invítate a algo, que este post ya corrió de mi cuenta, jajaa. Bezos.

ANIVERSARIOS

He leído estos días en muchos blogs unos post personales muy emocionantes y conmemorativos: unos han anunciado su cumpleaños, otros sus cien mil visitantes, y muchos de ellos su primer aniversario en el blog. ¡Felicidades a todos!

Pero justo por estas fechas primeras del año (bueno, el día 1, concretamente) también mi blog ha cumplido años. Tres, para ser exactos, y yo no he dicho nada sobre el asunto ni he escrito un post sobre ello. Para que se vea que, en realidad yo soy muy modesto. Plateado, pero modesto. Porque, además de los 3 años de “El blog que Thiago” también “Cagarrutiblog" ha pasado de esa cifra mágica de cien mil visitas. Pero yo tampoco he dicho nada. Y luego yo tengo fama de egocéntrico, ¡pues vaya!

El caso es que yo en mi modestia no pensaba decirlo, como digo. Lo que ocurre es que, como esa pobre mujer cuyo marido se olvida siempre del día de su aniversario de boda, yo estaba esperando a ver que ocurría. Esperaba, en realidad, que todos vosotros os acordarais de ese glorioso y mágico día en que mi maravilloso blog, único en el mundo entero, echo a andar en la blogosfera para recreo y solaz de todos sus lectores, el día en que amaneció una nueva ilusión para todas vuestras grises vidas... Esperaba que todos tuvierais grabada en letras de oro (o tal vez, mejor en plata) esa fecha señalada en vuestras agendas y mentes. Esa fecha a partir de la cual el mundo tiene una nueva cronología: el año tres de la Era Thiaguista, el año de la aparición del nuevo hombre plateado sobre la Tierra. Esperaba felicitaciones y parabienes, regalos y donaciones, bellas palabras recordatrices de las emociones que habéis sentido en el momento de tener la suerte de encontrar mi blog, alborozadas elegías a la filosofía plateada que yo predico y que tanto ha cambiado vuestras negras existencias. Elogiosos panegíricos cantando las excelencias de nuestro eximio guía, el tuberculoso Feliciano Teixeiro, o que alguien tuviera el privilegio de narrar con gracia renovada la primera vez que tuvo el honor de que le comentara yo mismo en su blog (bueno, esto lo ha hecho Manuel, en el post conmemorativo de su aniversario, la verdad). Pero nada, vaya panda de olvidadizos, pandilla de blogueros sin una pizca de delicadeza, ni ideas, ni alegrías, que no estáis a lo que estáis. Nadie se acordó, ninguno me felicitó, nadie tuvo el detallazo de rememorarlo y contarlo en su blog. Nada. ¡Egoístas, qué sois todos unos egoístas! Ya no os puedo ver a ninguno.

En fin, ¿he dicho yo algo? ¿Acaso he protestado? ¿Me he ido por ahí, llevándome mi blog a otra blogosfera para sumiros de nuevo a todos vosotros en la más profunda oscuridad? Nada, no he hecho nada. Así soy yo, modesto y sencillo.

Tres años y nadie se acuerda de felicitarme. Y luego dicen que yo soy un egocéntrico... ¡Es que hay que oír cada cosa! Total, que gracias por estar ahí... ¡para leerme a mí, claro! jajaja. ¡Ah! Ahí os dejo mi tarjeta rememoratriz

MI ABUELA FANTASMA SE QUIERE IR A IRLANDA

Mi abuela nos sorprendió el otro día en la mesa con la afirmación de que se quería ir a Irlanda. A mis padres se les atragantó la comida. Pues si una abuela fantasma, que no conoce el idioma, se te larga a Irlanda a ver luego quién te la devuelve…, igual te devuelven a otra; a la reina de Inglaterra, hablando de fantasmas y sin ir más lejos. Mis hermanos como siempre hicieron el autista, en lo que son expertos, y no dijeron nada. Sólo yo también como siempre, y por evitar el embarazoso silencio, me atrevía a averiguar algo más. ¿A qué quieres ir a Irlanda, abuela? - le pregunté- ¿a aprender inglés? Lo que no me parece mal, -continué- pero ¿vas a dejar ahora la carrera? Mi abuela, por si no lo sabéis, está estudiando en la universidad y, además, como no quiso hacerlo a distancia, estudia en presencial. Aunque decir de un fantasma que está de cuerpo presente en clase suena un poco paradójico, si no fuera por que igual que ella están los catedráticos.

Tu siempre igual de tonto, Iago; me contestó ella. Y es que mi abuela siempre me llama tonto, venga a cuento o no, que yo creo que nunca viene, la verdad, pero bueno. Yo quiero ir, -siguió ella- a ver si pillo un chaval de esos de 19 años como la Miss. Robinson esa. Y ahí sí que se me atragantó la sopa a mí también. Aún así, me atreví a contestar, por no cortar la conversación bruscamente, mas que nada, que para buscar un novio de esa edad no hay que ir tan lejos, abuela, que aquí mismo en España… Si, claro, - me interrumpió ella, no sin cierta maldad-, entre esos amiguitos tuyos tan ideales igual encuentro uno, ¿no? Y yo creo que esta es la prueba definitiva de que mía abuela lee mi blog y sabe lo mío. Y luego continuó diciendo que igual ligaba más allí, en la católica irlanda que en misa de doce, que tantos años yendo a misa para nada, que solo se había levantado a un mutilado de guerra tuerto y, además, diabético.

Pero no acabó ahí la cosa. Es que me dijo tan campante, que igual me podía llevar tu amigo el piloto ese en la cabina. Yo me puse pálido, pues me estaba imaginando la escena: mi novio llevando en cabina a su abuela política fantasma por toda Europa, hablando mal de su estúpido nieto ¡y sin pagar billete, qué eso es lo peor!

Y para colmo, tal como están las cosas igual se enrolla ella con mi novio, y yo sin coscarme, que mi abuela es capaz de eso y de mucho más. Le promete a mi chico que le monta una discoteca, como hizo la primera dama irlandesa, y le convence; que el pobriño de mi novio está muy quemado de tanto hacer portes con el avión de aquí para allá todo el día. Y yo sin enterarme, porque unos cuernos fantasmas digo yo que igual no duelen como los otros, no sé.

¡Lo que hay que ver! ¿Pero no decía la iglesia católica que el matrimonio gay iba a acabar con la familia tradicional? Pues no es por nada, pero yo veo que más bien, en mi caso, va a ser al revés...

EL HIGADO GRASO

Por una de esas casualidades el otro día, después de leer en el blog de B.Lee que él difícilmente soporta a los que van de alegres y felices por la vida, aunque bien es verdad que se refiere a los que son exagerada y falsamente felices, o realmente lo que quieren es “parecerlo”; hablaba después con Xanti por MSN, y me dijo, -tras preguntarme que qué tal me iba todo, y yo contestarle que todo marchaba bien-, que yo era muy raro, que estaba siempre alegre y bien, que no contaba nunca ningún problema, ni enfermedad ni tristeza. Y que eso le daba cierta envidia.

La verdad es que tiene razón. Yo siempre he envidiado los post de Canalla, en los que era capaz de decir que tenía un forúnculo en el culo y se quedaba tan pancho. Pero yo nunca lo haría. También mi asistenta borracha cuenta siempre que está fatal de las “almorragias”, pero yo no sería capaz de contarlo. Jamás me oiréis decir que tengo una simple diarrea, incluso. Bueno, miento, el verano pasado en la comida familiar me cogí una salmonelosis que me tuvo diez días en casa y lo conté si mucho pudor. Y también cuento mis gripes o catarros. Pero, realmente, no me gusta hablar de enfermedades, tristezas, ni de dinero. No sé si es una postura elegante o idiota. Pero lo siento, soy así. O así era.

Porque no sé cual de nuestros intelectuales, - algunos me dicen que Benavente, otros que Torrente Ballester-, fue quien a la pregunta de un periodista que le dijo que bien se le ve maestro, joven, felizmente casado, triunfante, con dinero; respondió algo así como que no se crea señorita, ando con unos achaques terribles de la espalda… Aunque no era verdad, claro. Lo decía para evitar así la envidia de sus colegas escritores, siempre tan poco inclementes con los éxitos de los demás. Pues bien. yo he decidido que. a partir de ahora, a todo el que me pregunte diré que tengo el hígado graso; aunque, por supuesto, el hígado lo tengo fenomenal. Pero me parece una dolencia bastante fina – del hígado se saca el paté al fin y al cabo- y suficientemente misteriosa y preocupante como para dar un poco de pena y evitar envidias. Que con la que está cayendo ser feliz y sano no es literario, y hoy no está bien visto, por lo visto; valga la redundancia.

Así que ya sabéis, si a partir de ahora me preguntáis qué tal estoy, siempre diré que esto del hígado graso me está matando, que esto no es vida, que no puedo beber alcohol ni tomar sal. Lo que me evitará, además de vuestra envidia, tragar botellones asquerosos de calimocho y hamburguesas asesinas.

Aunque a mi lo que me gustaría de verdad es ser tuberculoso. Pero para eso hay que hacer oposiciones a intelectual, y eso de momento está descartado, jajaja. Bezos.

TWO

Me encanta esta canción de The Antlers y me encanta el video, y por eso vuelven a mi blog. La canción se llama "Two" y pertenece a su album "Hospice". Y no me digáis que este vídeo de Ant-lers no es muy Ant-waters; vamos, del estilo de nuestro querido amigo del blog "Fuertes del mar", ¡si hasta hay un faro! Y tienen la misma verborrea. Y, además, The Antlers en su web, tienen estos retratos de la hija de Doña Carmita, jajaja.

The Antlers : "Two"

"In the middle of the night I was sleeping sitting up,
when a doctor came to tell me, "Enough is enough."

He brought me out into the hall (I could have sworn it was haunted),
and told me something that I didn't know that I wanted to hear:
That there was nothing that I could do to save you,
the choir's gonna sing, and this thing is gonna kill you.
Something in my throat made my next words shake,
and something in the wires made the lightbulbs break.
There was glass inside my feet and raining down from the ceiling,
it opened up the scars that had just finished healing.
It tore apart the canyon running down your femur,
(I thougth that it was beautiful, it made me a believer.)
And as it opened I could hear you howling from your room,
but I hid out in the hall until the hurricane blew.
When I reappered and tried to give you something for the pain,
you came to hating me again and just sang your refreain:

You had a new dream, it was more like a nightmare.
You were just a little kid, and they cut your hair,
then they stuck you in machines, you came so close to dying.
They should have listened, they thought that you were lying.
Daddy was an asshole, he fucked you up, built the gears in your head,
now he greases them up. And no one paid attention when you just stopped eating. "Eighty-seven pounds!" and this all bears repeating.

Tell me when you think that we became so unhappy,
wearing silver rings with nobody clapping.
When we moved here togehter we were so dissappointed,
sleeping out of tune with our dreams disjointed.
It killed me to see you getting always rejected,
but I didn't mind the things you threw, the phones I deflected.
I didn't mind you blaming me for your mistakes,
I just held you in the doorframe through all of the earthquakes.
But you packed up your clothes in that bag every night,
and I would try to grab your ankles (what a pitiful sight.)
But after over a year, I stopped trying to stop you from stomping out that door,
coming back like you always do. Well no one's gonna fix it for us, no one can.
You say that, 'No one's gonna listen, and no one understands.'

So there's no open doors and there's no way to get through,
there's no other witnesses, just us two.

There's two people living in one small room,
from your two half-families tearing at you,
two ways to tell the story (no one worries),
two silver rings on our fingers in a hurry,
two people talking inside your brain,
two people believing that I'm the one to blame,
two different voices coming out of your mouth,
while I'm too cold to care and too sick to shout.

You had a new dream, it was more like a nightmare.
You were just a little kid, and they cut your hair,
then they stuck you in machines, you came so close to dying.
They should have listened, they thought that you were lying.
Daddy was an asshole, he fucked you up, built the gears in your head,
now he greases them up. And no one paid attention when you just stopped eating. "Eighty-seven pounds!" and this all bears repeating."

ASI ME VIO: Arminius Advocatus en su blog

Así me ha visto Arminius en su blog “El blog de Arminius” en el contexto de un post titulado: “De vuelta a las andadas”, en el que ha publicado varias ilustraciones de sims, dentro de lo que ha denominado “Operación Pingüino en las Sombras”.

Arminius, un Thiaguista Plateado convencido que extiende la Filosofía Plateada por todo México, me ha visto (o no visto mas bien, pero como todos, jajaja) dentro de una armadura. Evidente metáfora de mi hermetismo, digamos, iconográfico. Pero su visión, no me viene mal en el año en que toda Hispanoamérica se dispone a celebrar el Bicentenario de la independencia del Reino de España. Creo que van a llover chuzos de punta y una armadura nunca está de más. Desde luego, Chávez y Evo Morales, con grandes problemas internos, no van a perder la ocasión de ajustar las cuentas con la antigua potencia colonial a cuchillada limpia.

Yo, cari, acepto la armadura también como una metáfora de mi postura. Espero que me entiendas, cari, pero yo ya malamente me puedo sentir responsable de lo que hicieron Colón, Pizarro y toda la demás patulea. Creo que doscientos años ya son bastante para ser mayorcitos y saber lo que tienen que hacer ahora. Echar la culpa de todos los males a España ya lo hace aquí Rajoy, jajaja. Creo que llorar ahora por las vidas derramadas y el oro robado es escupir al cielo. La dominación española no parece que fuera un modelo de civilización, pero peor fue la colonización inglesa de África y Asia, durante la cual, los ingleses vivían como señoritos sin juntarse con los nativos (con las nativas si, cari, en eso todos los pueblos son iguales), y me admira ahora el respeto que todos ellos dispensan a su majestad la Reina de Inglaterra. No hay hoy ningún país que ande ajustando cuentas con los ingleses, y no creas que no la liaron parda en la India, por ejemplo. También en España estuvimos ocho siglos bajo la dominación musulmana, y no le echamos la culpa de todo a Alá, sino a Zapatero, jajaja. En cualquier caso, el encuentro entre Europa y América no podía tardar. Salió como salió, pero a mí que me registren. Hoy en día, creo que al menos en los blogs, reina una normal armonía y una admiración mutua a los respectivos valores de nuestros países. Y lo dejo aquí, que me he puesto demasiado trascendente para mi gusto, jajaja.

En fin, cari, muchas gracias por tu visión, que pasará a engordar mi ya famosa galería “ASÍ ME VIERON”, y te entrego en este acto el carnete de “Yo una vez dibujé a Thiago”… pero estaba dentro de una armadura, jajaja. Carnete que Hernán Cortés no tiene y eso que se fue, equivocadamente, a América a buscarlo, el muy gilipollas, jajaja.
¡Ah! Me olvidaba…. Arminius, que me ve a mí cómodamente instalado en mi armadura de andar por casa, es éste señor que podéis ver aquí, a cara descubierta, pero de incóñito, jajaja, ¡qué valor tienes, cari! ¡Quedas descubierto!, jajaja. Bezos.

¡YO LO VI PRIMERO!

Hoy, todo el mundo habla de la nueva estrella del fútbol español, ¡pero yo lo ví primero! Sergio Canales, la estrella del Racing de Santander, en unos días ha alcanzado un protagonismo impresionante, gracias a sus dos goles en el último partido contra el Sevilla. Voy a subirme al carro, puesto que yo el día 15 de diciembre ya había publicado este post en mi otro blog, aunque, la verdad, me había fijado más en otros valores, aparte de los futbolísticos. Os dejo el post tal como apareció en LOS CHICOS DE BEL AMI. ¿Os gusta? Bezos.

"Voy a continuar con mi intención de dar a conocer los bellezones nativos, que en España tenemos chulos guapos y es justo que se nos reconozca. Al fin y al cabo contamos con un Mister Mundo y un Mister Universo en los últimos años.

Así, la última sensación española es un jugador de fútbol. Un chico joven que ha deslumbrado, además, por su talento. Aunque juega en el Racing de Santander, en unos días quedará libre para fichar por un equipo grande. El Real Madrid y el Barcelona ya han mostrado su interés en ficharle. ¿A qué es mono? Creo que este chico está mejorando con los años y me parece que ahora está muy interesante. Y, además, según dice en la entrevista, le gusta leer… ¡se lo han dicho sus padres! Yo lo voy a fichar ya."