TODOS LOS DÍAS SON EL DÍA DEL VERANO

Galicia no es la Costa del Sol, eso lo saben hasta los negros (¿de dónde habrá salido esa expresión tan racista si lo piensas? jajaja). Pero yo hoy quería hablar de esos días que se dan de vez en cuando y que la gente siempre suelta lo mismo “hoy ha sido el día del verano”. También dicen mucho esa frase de "hoy se caen los pájaros". Y se quedan tan contentos, consolados con un día que les parece el mejor del año, pues a los gallegos, -que nadie se confunda- no les gusta el excesivo calor de por ahí adelante...

Y es que en Galicia, como bien explicaba ayer Álvaro Locx desde México, el invierno es lluvioso aunque de temperatura suave, y el verano es igualmente suave pero agradable, aunque no siempre soleado. El buen tiempo a Galicia lo trae, como ya expliqué, el viento del nordeste. Es un viento fuerte y frío que hace que las noches sean siempre frescas, que tengas que salir a las terrazas con una “chambrita” que dicen las viejas, y que tengas que dormir en pleno agosto con sábana, manta, colcha y lo que aquí llaman un “cobertor” que no sé muy bien que significa, jeja. Así que podemos decir que el verano es una lotería, y que en el mes de agosto hay años que apenas son soleados 10 ó 15 días. Y además el agua del mar siempre está bastante agitada y fría. Lo que no evita que la gente vaya igual a la playa o se marche a comer por ahí adelante en muchas de las ferias que se organizan: la de las sardinas, la del mejillón, la del berberecho, la del pollo, la del marisco, la de la empanada, la del pulpo.... Si tiene tiempo y eres un poco gorrón puedes comer de gorra todo el verano, te advierto, jajaaj.

Pero el caso es que este año se ha instalado en Galicia un anticiclón y llevamos quince días que todos son “el día del verano”. Quince días seguidos de playa, son aquí casi un milagro. ¡Con decirte que ya casi me estaba cansando y mira que yo disfruto con el agua!

Pero ayer, sin embargo, sí que fue el auténtico “día del verano”. Por la tarde cambió el viento y llegó el del sur. Se quedó todo en calma, el día brillante, el mar quieto y tranquilo, y además -¡oh milagro!- con el agua caliente, parecía una enorme piscina. ¡La bomba! La playa nudista se puso como la guerra. Yo me divertí –ya que no había ni gota de viento para hacer windsurf- contemplando a un grupo de 20 o 25 personas, que supongo rumano o albano kosovar de hombres solos (seguro que musulmanes al ir sólos), y que parecían ser de tres ó cuatro generaciones, pues se veían ciertos parecidos que me entretuve en contemplar y había de todas las edades. Los mayores gordos y peludos y los más pequeños de apenas dos años (y los únicos que se quedaron en pelotas) con extraños dibujos en sus cabezas hechos con el pelo. Todo muy curioso, tomaron la playa al asalto y no pararon de hablar a grito pelado rompiendo un poco el silencio mágico que en la playa nudista se instala. No quiero ser racista, -por retomar el tema del inicio-, pero en el fondo me jode defender a un pueblo que no permite a sus mujeres bajar a la playa y mostrar su cuerpo. El que se pasaran la tarde escupiendo en la arena ya no tiene importancia, pues aunque un amigo (el surfero al que me estoy "trabajando", jajaj) los criticó por ello, luego se lo afee yo mismo, al poder contemplar como al bañarse él soltaba su “chorrito amarillo”. Curiosa perspectiva que nos hace ver mal el escupitajo de los otros y, sin embargo, bien nuestra propia meada. En fin, una vez más mi odiada ley del Embudo.

Hoy está malo, y es que todo el mundo sabe con el viento del sur, y después del “día del verano” cambia el tiempo. Así que por eso estoy aquí dando por culo. Bezos.