COLCHONERÍA SANTA CASILDA

En el primer año de instituto estuve enrollado con mi compañero de mesa. El tipo de relación en la que se confunden los límites de la amistad y el amor, pues aunque estábamos todo el día juntos, nada comentábamos de nuestra especial situación, aquella a la que no sabíamos poner nombre. Éramos amigos, amantes y compañeros de clase, y todo por el mismo precio. Íbamos y veníamos juntos de casa al instituto y viceversa. Era estupendo llegar a clase temprano y empezar el día sentado al lado del chico que yo amaba, deseaba y satisfacía mis necesidades sexuales. A menudo dejábamos caer el boli para tocarnos una pierna por debajo del pantalón o jugábamos a quitarnos las gominolas del bolsillo uno del otro sin que nadie notara que, lo que en realidad tocábamos, eran nuestras pollas en tímida erección. Y cuando apretaba su pierna contra la mía en medio de una ecuación, mi rabo se pegaba con la parte de abajo del pupitre, donde anteriormente tantos y tantos alumnos de generaciones precedentes habían pegado simplemente sus chicles ya mascados. Nos amábamos entre ríos, filósofos y vertebrados, entre volcanes, quebrados y verbos irregulares. Tan sólo tenía que girar la cabeza para poder contemplar su perfecto perfil de chico mono que me masturbaba de aquella manera tan viciosa, mientras yo hablaba por el móvil con las niñas de la pandilla, para que una extraña sensación de calor, mezcla de deseo prohibido y atrevimiento, recorriera todo mi cuerpo. Nos encantaba pensar que nadie más en la clase conocía nuestro secreto. Aunque ahora con el tiempo transcurrido no estoy tan seguro.

Pero tengo que decir, por si me está leyendo la directora del centro, que nunca nos lo montamos en aquella clase. Tal vez no tuvimos ocasión, tal vez nos impresionaba aquel esqueleto plantado al lado de la mesa del profesor al que tantas veces, en cambio, habíamos dado de fumar.

Porque Guillermo y yo nos lo montábamos en la trastienda de la colchonería que sus padres tenían, con nombre de santa, en el barrio más pijo de la ciudad. Colchonería "Santa Casilda". A menudo nos quedábamos solos en la colchonería mientras su padre hacía alguna entrega. Y lo hacíamos en los colchones allí almacenados, dejándonos llevar por las urgencias del momento, sin tan siquiera sacarles el plástico que los envolvía. Aquellos colchones hacían un ruido espantoso acompasando los movimientos corporales de dos calenturientos adolescente a los que les picaban los granos. Y el plástico no es un material muy absorbente que digamos. No puedo ni imaginar la de colchones que fueron finalmente despachados con los restos de nuestras juergas carnales. Así calculando a ojo de buen cubero, y teniendo en cuenta que muchas mujeres no quitan los plásticos de los colchones que compran para protegerlos del polvo, resulta incontable la cantidad de posibles hijos que pueda tener por el mundo adelante. ¡No quiero ni imaginar cuántos pequeños thiagos puede haber de padres estériles que supuestamente fecundaron a su mujer al poco tiempo de cambiar el colchón matrimonial!

Pero yo lo siento, no pienso admitir ninguna demanda de paternidad que no venga acompañada del ticket de compra.