sábado, 31 de enero de 2009

¿NOS VAMOS DE TRAVESTIS? (Un stultifer)

(Un "stultifer", o post con escalera dentro):
Diálogo teatral para dos personajes.

La stulti: - Chica, yo ya no sé qué hacer para triunfar. No me como ni una rosca.
La thiagi: - Es que la cosa está muy achuchá, cari. Ayer me han llamao "onorifíca"
La stulti: - Pues a mí, "tuberculosa". Aquí hay menos hombres que en el rosario de la almudena.
La thiagi: - Yo es que ya no sé qué hacer pa follar, cari, con lo buena que yo estoy.
La stulti: - Pues, yo creo que tenemos que cambiarnos de sitio, aqui ya estamos mu vistas.
La thiagi: - ¿Y que propones..., rica?
La stulti: - Pues he tenido una idea, hacernos unas escaleras, ¡mona!
La thiagi: - ¡Qué puta! ¡haberlo dicho antes, cari...!
La stulti: - ¡Pues vamos, nena...!
La thiagi: - ¡Pues venga, xoxo...!

(Ayer Stultifer, en su blog me nombró "Blog Honorífico", pues hace un año ya que me designó "Blog del día", y yo le llamé "intelectual tuberculoso" en mi agradecimiento; admirado de que alguien como él, de quien en principio me separaban tantas cosas, se hubiera fijado en mi modesto blog. En este año, es mucho lo que nos ha unido, son muchos los peldaños que hemos subido juntos, y por eso yo le tengo un cariño especial, por encima de cualquier otra consideración, de nuestras diferencias de edad, cultura, educación. Pero siempre sé que, pase lo que pase, lo tengo ahí, dispuesto a ayudarme y aconsejarme como lo que es para mi: un gran amigo. Bezos, cari y muchas gracias, ¡supongo!, qué en este país los premios honoríficos sólo se les dan a los muertos, jajajaja)


NOTA: Los cuadros "Edith" y "Tabú" pertenecen a la exposición de Manuel de Teresa que se celebra actualmente en el Café Mamá Inés (C/ Hortaleza, 22). Los cuadros son espectaculares, os lo digo yo. Se pueden adquirir al módico precio de 950 euros unidad. (Si el autor tiene algún inconveniente en que figuren en mi blog, los retiraría, por supuesto).

viernes, 30 de enero de 2009

HIPOCONDRÍA PARCIAL EPIDÉRMICA AGUDA

Yo padezco una hipocondría aguda, pero parcial. No es que sea de los que corren al médico por cualquier síntoma; no. Más bien, al revés. Creo que los médicos no tienen ni puta idea de nada, y si les enseñan en sus facultades lo mismo que en la de periodismo o en la de derecho, por poner un ejemplo, vamos todos de culo (y esto no lo digo por tener actualmente un pretendiente médico y activo, jajaja). El mejor amigo de “el militar” es un médico, y cuando estamos malos en casa viene a vernos y, la mayoría de las veces, ya trae en el bolsillo la medicina que debemos tomar, aún antes de examinarnos. Eso es raro, ¿no?

Mi abuela siempre dice que todas sus amigas que van a sacarse las verrugas palman de cáncer. Ella dice que no tienen nada, pero cuando el medico les “escarabella” por allí, por la verruga, les acaba produciendo ese cáncer fatal que, irremediablemente, las lleva a la tumba. Mi abuela siempre dice que “lo mejor es estar sano”. Claro que mi abuela es un fantasma y no hay que hacerle mucho caso, ella ya no tiene verrugas, bueno ni nada.

En fin, quiero decir con esto que yo no corro a colapsar las urgencias por un resfriado ni voy al médico aunque me duela la espalda. Lo que a mi me preocupa siempre mucho es la piel. Soy hipocondríaco de la piel. Si me veo un granito o una pequeña rojez ya estoy de los nervios, pensando si tendré ese cáncer que dice mi abuela. Vamos, y si el grano es en la nariz, ya ni te cuento, no salgo a la calle. En cuanto tengo la más mínima cosa en la piel, me paso todo el rato mirándolo y pensando que será o qué me lo ha podido producir. Y no sé el por qué de este terror. O sí lo sé.

Parece que yo de pequeño era monísimo. Una preciosidad de bebé. Todas las amigas que vienen a casa lo dicen. Y lo dicen de una manera que ya casi me parece mal. Cada vez que me ven, sueltan, “¡ah!, este es tu hijo Iago, el que era tan mono de pequeño”. Y en ese “era” creo notar siempre un toque de decepción. Mi madre dice que era al bebé más lindo que ha visto jamás. Pero claro, es mi madre. Lo que pasa es que ella me contó una vez – nunca debió hacerlo- que, aunque bellísimo, de bebé nací con un pequeño eczema en la cara; eczema que me duró unos días. Pero eso me produjo un shock, supongo, cuando me enteré. Y ahora ando acojonao.

Claro, tener esta preocupación siendo delantero centro de un equipo de fútbol es un problema, no te lo voy a ocultar. Y un delantero centro bastante atractivo al que todos los gañanes de los equipos contrarios quieren dejar cojo o impotente, o lo que es peor, joderle la piel. ¡Me tienen manía! Pero también, a veces, mi hipocondría parcial epidérmica aguda me trae enemistades con mis propios compañeros, para que te voy a engañar. Pues no son pocas las veces, que lanzándome un espléndido pase por alto de la pelota, que con un buen salto de cabeza terminaría en un gol de bandera, me pilla agachado con las medias bajadas, mirándome alguna rojez en las piernas por una brutal patada de la defensa contraria, con lo cual la pifia es monumental. Claro, y luego vienen los improperios: “Iago, que no te enteras, ¡joder!” o “Iago, ¡salta coño!” ¡Qué quieren! Explícale tú a un equipo de futbol con 10 héteros dentro (yo no me cuento, jajaja) que soy hipocondríaco parcial epidérmico agudo y que lo primero es mi piel. Seguro que lo primero que piensan es que soy maricón, jajaja. Pero primero son mis piernas que un gol, lo siento. A mi un gol de más o de menos me la chupa. Y así, siempre perdemos muchos partidos; por mi hipocondría, no por otra cosa.

Perdemos, pero eso si, mis piernas impecables, y mi piel hidratada y sin una rojez, que si no me da un ataque de nervios. Y la salud es lo primero y, como bien dice mi abuela, ¡lo mejor es estar sano! Bezos.

jueves, 29 de enero de 2009

¡FIESTA!

ME voy a la fiesta de ME, jaja Estaré por allí. Búscame entre las almohadas después de la batalla, jajaja I like... Bezos.

¿OS GUSTA EL BEICON?

¡Ay!, tenéis que perdonarme por la vulgaridad, pero no he podido evitarlo. Es peor todavía, pensaba titular el post como “Paquito Tocino en Madrid”. Con razón dice mi abuela que soy vulgar.

Bueno, ella dice “retrechero”, que no sé muy bien que quiere decir eso, pero a mí me gusta que me llame retrechero. No se me ocurre nada más opuesto a un intelectual que ser un retrechero. Pero, vulgar o no, vengo para comunicaros que va a celebrarse en Madrid y en el Museo del Prado nada menos que una exposición de Francis Bacon, uno de los genios de la pintura del siglo XX. ¿Os gusta? A mí me encanta, aún reconociendo que sus cuadros son inquietantes y tremebundos. Pero dentro de todo, se “ve algo" en sus cuadros y se entienden. Son muchas veces un puñetazo al estómago del que los mira, pero siempre te hacen pensar y no te dejan indiferente ni sales diciendo esa típica frase que yo personalmente odio “eso también lo hago yo”, no. Francis Bacon no entran muchos en la docena.

Además, Francis Bacon a los ochenta años –leí en “El País”- se enamoró perdidamente de un español llamado José, cincuenta años más joven que él. Y sin embargo, contra lo que pueda parecer, José no era un vulgar chaperillo. Era un joven adinerado (me encanta lo decimonónico de esta expresión, jajaj) culto y aficionado a la pintura que enamorado de la obra de Bacon, empezó a mandarle cartas manuscritas con una preciosísima letra a la galería del pintor. Cartas que cautivaron a Bacon y se vino a Madrid a conocer a su admirador. ¿No es una historia preciosa? No sé cuánto tiempo estuvieron juntos, pero Bacon murió en Madrid, en la clínica Ruber –dice la crónica- y lo supongo acompañado por su devoto y joven amante. En Madrid, además, Bacon se enamoró, como no podía ser de otra manera, del Museo del Prado y, en particular de nuestro Velázquez. Delante de sus cuadros se quedaba extasiado, y son numerosas las interpretaciones que hizo de “Las Meninas”.

Ahora este museo le va a devolver a Bacon un poco del amor que él puso en sus visitas. ¿Te lo vas a perder? Cómo te lo pongo, ¿solo o con bezo?, jajaj



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Thiago, que es gay y artista, de vez en cuando te da... ¡una pista!

miércoles, 28 de enero de 2009

WORKING ON A DREAM

Desde que yo empecé a paparme todos los discos y CD´s que hay en casa procedentes de las dos fonotecas: la del “militar” y la de la “marujatorres” (me rio y soy malo, lo sé, pero es que mi madre siempre dice pomposamente las “dos bibliotecas” supongo que para resaltar que la cultura bibliográfica de ella –profesora- es mayor que la de mi padre, militar de carrera) y aún sabiendo que debo, si quiero seguir viendo en mi casa tranquilamente, rendir culto a Los Beatles y los Rolling por un lado y a Serrat y Silvio por otro (no sé como la situ no me llevo a una neurosis, jajaja), yo quedé deslumbrado por un disco que ya marcaría para siempre mi gusto musical. Ese disco es para mí el mejor de la historia y así lo voté una vez en un blog que lo buscaba en votación entres sus lectores. Para mí fue una revolución y supe que esa era la música que me gustaba. Me refiero a “The River” de Bruce Springsteen.

Bueno, hoy soy más del gusto de grupos indies principalmente ingleses, pero Bruce, “The Boss” sigue siendo mi preferido y me compro todo cuando disco saca. Lo escucho con reverencia, me lo paso a mi ipod y lo guardo en el apartado de los imprescindibles. Nada como ese sonido puramente roquero y esa voz inconfundible, un poco ronca, un poco nasal. Supongo que sabéis, pues me he cansado de decirlo por todos los blogs yo no soy de divas. No aguanto a las Britney, ni a las Kilyes, ni a las Mónicas ni, mucho menos a las Pausinis, lo siento. No sé si es mi mariconez o que es, pero me gustan los cantantes masculinos, las voces de hombre, los grupos de rock masculinos. Ni aguanto a las folclóricas ni mucho menos a los grupos femeninos tipo Spice. Y soy gay, pero no las envidio, ni miro sus peinados, no me importan sus edades ni sus novios (bueno, alguno si, Beckham por ejemplo, jajaja). Por el contrario, Bruce me parece la quintaesencia de mi gusto musical, además de ser un personaje humanamente comprometido pero sin estridencias, aunque hoy en día sea la imagen del cambio que promete Obama.

En fin, creo que queda claro con esto que es mi cantante preferido y espero que siga siéndolo por mucho tiempo. Me voy a comprar su disco nuevo que apareció ayer, no sea que me quede sin él. Aquí os dejo el vídeo promocional. Bezos.
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martes, 27 de enero de 2009

LOS MARIDOS DE MIS MARIDOS SON MIS MARIDOS…

Dibujo tomado prestado del blog "Los 3 novios"

No sería yo quién soy y no estaría nominado en solitario al blog más narcisista en el de Maritoñi, si dejar de contar la semana tan plateada que he tenido en vuestros blogs. Pues de todos es sabido que a mí me gusta más que me citan que a un tonto un lápiz, que inspirar post con mis posts y mis comentarios me emporrona todo; y ya, si alguien me dedica un post, entonces me corro solo casi sin tocarme (bueno, siempre hay que ayudar un poco al final, jajaja). Pero pocas cosas me gustan más que empezar mi ronda diaria por los blogs que leo y ver que alguno se ha acordado de mí y comparte –uno más – la visión plateada de la vida.

Entonces voy a hacer de este post un ejercicio de narcisismo thiaguista. Si quieres te lo tragas y si no quieres, no. Esto es voluntario. Pero ver como se extiende por la blogosfera la Filosofía Plateada que yo predico, siguiendo las enseñanzas de Feliciano Teixiero, ese tuberculoso, es motivo para mi de gran satisfacción (sexual) y quiero que quede constancia en este post por si algún día me quedo impotente (dios me la guarde mucho tiempo) o bien mis pajas diarias empiecen a descender a menos de tres, lo que casi sería igual de malo, jajaja.

Empezó, precisamente, la semana con esa nominación que te contaba. Este premio al “Blog más narcisista” parece que me lo voy a llevar de calle. Y no porque yo lo sea más que muchos de los que leo, (¡eh, Jimbito!) sino porque no hay mas nominados. En fin, como le decía al “Nominator” yo creo que si soy narcisista, incluso thiaguista, el más. Pero es que viene en el libro, te lo dan con las instrucciones del blog. Bien, otros hablan de escaleras, pero ¿no es la escalera misma una metáfora de la propia vida? Nuse.

En fin, la cosa siguió con el post que me ha dedicado mi cómplice y, sin embargo, amigo, Pau del blog “Vivre sa vie”, que siempre que me nota un poco morriñoso me regala uno de sus post tan expresivos, pues ¿no es la Torre de Hércules el símbolo fálico por excelencia? Cari, curiosa pelea sería la nuestra en el catre a ver quién se la enchufa a quién, jajaja. El post me “animó” mucho.

Luego he visto que queridos blogueros como HM en su aniversario o Pau en el sexto mes de bloguero se acuerdan de mí y me citan expresamente entre sus amigos y seguidores. Es verdad. No dejo de visitarlos nunca y, si puedo, dejarles uno de esos comentarios que me caracterizan. Con todo mi cariño.

También Martikka se acordó de mí en su blog, bien como intermediario del artículo de EL PAÍS en el que se hablaba de las categorías de los escritores, no después de decirme que le había gustado mucho mi post. Igualmente Didac reconoce mi inspiración en su fascinante post sobre lo que él llama “lefrevianos”. Y además Bira se acueda de mi en un post muy sentimental sobre la adaptación teatral de su novela preferida. Todo ello me llena de orgullo y me la pone gorda.

Pero además, Akira me ha dedicado otro post. Uno de los suyos, tan genial como todo lo que hace donde explica cómo nos enamoramos, jajaja. Ahora estoy orgulloso de haberle insistido para que retomara su blog, pero no se me puede acusar de egoísta, pues nada sabía yo de sus intenciones. Bueno yo llamo cari, novio, o marido a casi toda la blogosfera, eso que quede claro, sin que nadie me llame puta. El pasar de novio a marido fue uno de esos saltos inevitables cuando las relaciones van a más. Y Akira es el marido de mi marido Sandum. Así que antes de que nadie me tache de “robamaridos” debo aclarar eso: que los maridos de mis maridos son mis maridos. En cualquier caso, yo sé a quién amo. Él Sabe también a quién amo. Nosotros sabemos lo que mucho que nos amamos.

Decir que alguna correspondencia privada con otros blogueros me ha dado también muchas satisfacciones, aunque no puedo revelar con quién. Pero siempre es bueno aclarar equívocos y/o recibir algún correo de algún lector que si bien no ha comentado nunca, me dice lo mucho que le fascina mi blog. Si además se anima a empezar uno, ya me vuelvo loco.

Gracias a todos. Estoy que no meo…. ¿alguien más se anima? Más agradecido que yo no lo hay, creo, jajaja. Y ¿ahora qué dices, es o no es mi blog el más narcisista de la blogosfera? jajaja. Bezos a todos.

lunes, 26 de enero de 2009

LA HIJA DEL TORRERO

Sólo después de recorrer tres quilómetros de duro pedaleo en la bici, por una carretera vieja y olvidada, se accede al faro que remata el cabo de mi aldea de veraneo. Allí, reinando sobre los acantilados, batido por el viento frío del nordeste, se levanta aquel modesto faro de pueblo. Faro pobre y aldeano, con su mecanismo manual y primitivo, que sirve para alejar de la costa a los numerosos barcos pesqueros de la zona; pero no así a los grandes trasatlánticos que navegan despreciativamente por la línea del horizonte rumbo a otros continentes, ajenos a aquel humilde y pálido reflejo nocturno, que los modernos sistemas de navegación hacen hoy prescindible. Hasta allí íbamos a menudo de excursión, la aguerrida pandilla de chavales veraneantes, pues por los alrededores se encontraban los mejores "nichos" de moras, ese generoso fruto del campo, tantas veces alimento de nuestras meriendas infantiles.

El sitio es agreste y salvaje y conserva toda la belleza de los paisajes vírgenes y todo su misterio. El engañoso sonido del viento juega con los sentidos. Y al niño que yo era, y que brincaba temerariamente por sus alrededores, le costaba mantener la verticalidad, debido a esa fuerza con la que ese viento allí sopla. Y mirar hacia abajo de la costa, donde rompen las olas en unos increíbles juegos de artificio forjados de espuma y yodo, no deja de impresionar al visitante más atrevido.

El último torrero tenía una hija tan bella que su fama alcanzó a toda la comarca. Y que aquella adorable muchacha de cabellos de oro tocaba el piano como los propios ángeles. Todos los jóvenes del lugar acudían en romería montados en sus caballos para escuchar y cortejar a la joven, que parecía indiferente a todos sus pretendientes y solo pensaba en tocar aquel piano incansablemente.

Entre ellos, se encontraba Marcos, un joven patrón de un pesquero llamado “Remedios” al que le faltaba tiempo para acudir a la vera de la joven Erundina a escuchar sus rítmicas y lánguidas interpretaciones musicales. Marcos soñaba con acariciar aquellos cabellos de oro y poseer aquel cuerpo de suaves formas y piel tan blanca. Y cada vez que el tiempo le impedía faenar en las embravecidas aguas por los frecuentes temporales invernales, acudía al faro a escuchar a su amada. Visitas a las que Erundina terminó por acostumbrarse, a pesar de mostrarse siempre fría y distante con todos sus admiradores.

Pero un día, en que su padre tuvo que viajar a la ciudad, y dejó encargado a Erundina el encendido manual del faro, surgió la tragedia. Erundina enfrascada en sus interpretaciones musicales se olvidó de poner en marcha aquella señal salvadora. Y cuando el mar de repente se enfureció a la caída del sol, fueron muchos los barcos que perdieron el norte. Entre ellos se encontraba aquel barco con nombre de mujer. Guiado, sin embargo, por aquella fascinante música que Marcos tanto había escuchado en los inmensos salones del faro, se acercó tanto a tierra, que el barco del que era capitán se rompió contra las rocas como un frágil cascarón de nuez. Aquella música que tanta felicidad le proporcionaba había sido ahora, con la luz del faro apagada, la causa de su naufragio. Perecieron todos los tripulantes del pesquero en una ingrata y negra noche de sangre y dolor. Cuentan que, enterada Erundina de aquella desgracia, cerró el piano, dejando entreabierta la última partitura interpretada, y sin dudarlo ni un momento se arrojó al vació de aquellos insensibles acantilados, sin que la historia que se cuenta sepa discernir si bajo el peso de la culpa o del amor. Sinfonía inacabada.

Aún adolescente, cuando frecuentaba aquel lugar, a mi natural inquietud de tropezar -siempre he tenido fama de "zoupón"- y caer por aquella indómita costa, y bajo la impresión de estar en un paraje tan solitario como dramático, se sumaba el miedo producido por el inmisericorde ulular del viento entre las rocas, que parece recoger de las olas el eco de una mórbida música de piano mezclado con unos extraños sonidos que parecieran lamentos mortales. Yo no podía permanecer en aquel lugar sin que la congoja me estrechara los pulmones y un extraño frío recorriera toda mi columna vertebral, mientras alguno de los mayores de la pandilla volvía a contarnos, una y otra vez, aquella dramática leyenda.

Hace años que no lo visito. He oído decir que ahora han puesto un mecanismo automático de encendido en aquel faro, tormento de mis sueños infantiles. Y que sigue allí, coronando aquellos acantilados de la muerte y el deseo. Eterno vigía del abismo, guarda de pescadores y, aquella vez de leyenda, en cambio, atractiva y mortal sirena, tumba del amor.

domingo, 25 de enero de 2009

POST VISIVO LXXXI. Agencia de Detectives


ALTA FIDELIDAD

Hoy vamos a darle una oportunidad al indie español. Lori Meyers actuó el jueves en la Joy y se lió. Los numerosos fans del grupo protestaron al ver que el concierto no era exclusivo de sus ídolos, sino que compartían escenarios con otros dos grupos que no les interesaban tanto. Se sintieron estafados después de pagar 15 euros por ver una actuación tan breve como intensa. ¡Para todos los que no habéis ido os dejo un vídeo de Lori Meyers. A ver si os gustan.


Lori Meyers

Cada mes se pregunta si hay un después,
se preocupa de lavarse sólo una vez
al mes, al mes, al mes ...

Se ha dejado su tarjeta de presentación,
estará orgulloso, solo anclado en el sillón,
vencedor, vencedor, vencedor ...

Todo esto es culpa de la gente ...

Sólo ve telebasura y compra el corazón,
siempre se hace el caradura en cuanto hay ocasión
sin razón, sin razón, sin razón ...

Sólo así obtiene el premio de consolación
y los lunes se levanta a partir de las dos,
con el sol, qué calor, qué calor ...

Todo esto es culpa de la gente,
¿por qué te hace sentir tan diferente?
Todo esto es culpa de la gente ...

No le cogen el teléfono ninguna vez,
llamarán, llamarán, llamarán después.
No le cogen el teléfono ninguna vez,
llamarán, llamarán después ...

Todo esto es culpa de la gente,
¿por qué te hace sentir tan diferente?
Todo esto es culpa de la gente ...

NO SÉ QUÉ SER

Yo lo que quiero es ser famoso, millonario y follar mucho. Y esa era la idea cuando empecé este blog. Para mi lo de ser escritor – y no digamos ya lo de ser intelectual- es secundario. Lo siento. A mi los intelectuales me la chupan. Hombre si hay que aprender algo, se aprende, pero tampoco voy a hacer una película de eso.

La verdad es que la cosa no va muy bien: ni rico, ni famoso, ni millonario y de follar ya ni hablemos. Escribiendo un blog se folla poco, la verdad, todo lo más te la chupan, mientras le das a la tecla, claro. Y el que te cuente otra cosa, miente. Escribir un blog es muy sacrificado, te lo digo yo.

Y luego que hay que estar todo el día pensando para tener alguna idea para el blog, y pensar mucho da impotencia, que esa es otra. A mi ver los chulos de mi otro blog me pone pinoxo, pero pensar… ¡puf! Pensar esta sobrevalorado, y casi cuesta más que follar. Y, además para que pensar tanto, que luego vienen los de “El País” y me copian. Y si no vete a leer el artículo de ayer sobre lo que dijo el Ministro de Industria. Lo mismo que dije yo el día antes, no es por nada. Y yo no tuve que preguntarle a tantos profesores universitarios, jajaja. ¡Dios, qué listo soy! Y me lo tengo que decir yo, que no me lo dice nadie, ni mi abuela. Claro que mi abuela es un fantasma, y no está para decir esas tonterías.

Eso si, hoy me voy a inspirar yo en el periódico, para que se jodan. Y es que el viernes leía que entre los escritores hay cuatro arquetipos: el bohemio, el dandi, el esteta, y el librepensador. ¡Joder! ¿Y yo qué soy?

Bohemio no soy. Ya me gustaría, pero está la cosa como para “bohemiar”. Con la crisis a ver quién es el guapo que se va de casa a escribir novelitas románticas. Yo soy más bien pornográfico. Además que a mi lo de bohemio me suena a tuberculosis, y ya sabéis lo que yo pienso, para mi un intelectual y un tuberculoso es prácticamente lo mismo.

Un dandi tampoco soy, la verdad. Para que os voy a engañar. No te digo que no me gustaría ir de Armani, pero te sale por un ojo. Y además los armanis no pegan con mi monopatín ni se pueden llevar con el culo caído enseñando los calvinklein, mientras pintas graffitis. Y, si te digo la verdad, ¿quién se iba a tomar en serio a un escritor vestido de Armani? Muy literario no queda.

Esteta ni hablar. Ser un esteta es que suena fatal, ya. “Hola, soy esteta” ¡A qué si? Nadie es un esteta por gusto, jajaja y perdón por la contradicción. Además pa esteta no se estudia ni nada. Hay que ser autodidacta. Y ser autodidacta es casi peor que intelectual, te lo digo como lo siento. Porque aprendes casi lo mismo, pero te lo enseñas tú todo mal, y así como a propósito.

Solo me queda librepensador. Pero eso queda así como antiguo. Y según Savater que explicaba los síntomas, el librepensador está enfrentado a la pasión por agradar. Bueno, yo entonces no soy librepensador, porque reconozco que me gusta agradar, que con frecuencia busco el aplauso fácil y el reconocimiento, la fama, el dinero, como dije al principio.

¿Entonces qué coño ser? Porque yo quiero ser algo, para que cuando el día de mañana se estudie mi ingente obra (el blog y los apuntes de clase, jajaaj) algún sesudo crítico pueda integrarme en alguno de estos grupos. Es que a mi me gusta dar poco trabajo y dejar las cosas bien atadas.

Total, que andaba yo pensando en todo esto, cuando de repente me llegó un comentario revelador. “Maritoñi” me nomina en su blog para un premio dentro de la categoría de “Blog más narcisista”. Ahí vamos. El escritor narcisista por excelencia. Esteta para mi solo, con mi puntito de gusto personal; librepensador, pero de pago; dandi del graffiti y lo cutrecillo; bohemio de lo indie y de lo gay. Siempre mirándome el ombligo. Y lo que veo me gusta: con mis vaqueros rotos y mis calvinklein, con una camiseta vieja pero oliendo a janpolgotier, aquí escribiendo sobre mi mismo con mucho gusto y libremente, un blog al que adoro. Y describiéndome, para que el día de mañana haya una nueva categoría que añadir a bohemio, dandi, esteta y librepensador: thiaguista narciplateado. Ese soy yo.

sábado, 24 de enero de 2009

AQUELLAS COMIDITAS...

Playa de Ponzos - Cobas, Ferrol (A Coruña)

Yo creo que me he adaptado bien a Madrid. Echo de menos el mar, claro; el mar lo que más. Intenté ir a hacer windsurf a un pantano cercano; pero imposible, no tiene nada que ver. Echo de menos el horizonte y el salir con el coche de Coruña y a los pocos quilómetros estar ya en medio del monte, en el campo o en alguna de esas playas salvajes y solitarias donde reina el viento. Eso que en Madrid vivo en una urbanización bastante campestre también; pero también es distinto el campo gallego al de aquí: lleno de casas, personas, todo verde,... Aquí entre ciudad y ciudad no ves nada ni a nadie. Por supuesto echo de menos a mis amigos, a algunos parientes, algunos compañeros de clase del insti, y también echo de menos alguna comida, y algún amante.

Pero es justo de comidas de lo que yo quería hablar. Siguiendo las instrucciones de Trazos Web para hacer post, en la que dice que en caso de apuro y falta de ideas hagas uno sobre comidas, os voy a contar que comidas echo de menos en Madrid. Si te apetece lo lees, sino te pudes ir a comer un bocata de calamares a la plaza Mayor:

1. Las minchas. En Madrid a las minchas les llaman bígaros y no lo entiendo, porque ya se ve que son minchas y tienen pinta de minchas, jajaja. Son como caracoles, pero de mar. De pequeños íbamos a cogerlas entre las rocas del Coído. Una cala abrupta y de difícil acceso, llena de cantos rodados. Era la típica excursión de por la tarde, cuando el tiempo no era de playa. Hay que ir con la marea baja, porque cuando sube la marea la playa desaparece y resulta peligroso quedarse por allí. Una vez cogidas, se cuecen en una olla con agua de mar y una vez que están listas se comen con ayuda de un alfiler. ¡No son percebes, claro, pero me encantan las minchas y aún ahora me relamo pensando en su sabor!
2. Los garbanzos en los callos. Me encantan los callos con garbanzos. Los callos a la madrileña están buenos, pero no entiendo porque no le añaden garbanzos, ¿qué trabajo les cuesta?. Es un complemento ideal para unos buenos callos. En Galicia es toda una tradición tomar una tapa de callos con la caña al mediodía. Aunque ahora han cerrado el “Gasógeno” que era el que mejor los hacía, aún se puede leer en algunos escaparates la frase que tanto me gustaba: "Hay callos los domingos y, si sobran, los lunes". Casi nunca sobraban, claro.

3. El lacón con grelos. Es la comida de los dioses, y se suele hacer ahora por carnavales, sobretodo. La conjunción ideal: lacón, grelos, chorizo y patatas. Nada más y nada menos. No hace falta una preparación complicada, solo se trata de cocerlo todo bien. Lo importante es que el trozo de lacón sea rico, los grelos ácidos, el chorizo de rajo y la patata gallega. Lleva menos cosas que el cocido completo, pero es que no le hace falta nada más si el trozo de lacón es bueno. Y sin embargo, he notado que en Madrid no tienen mucho éxito los grelos. Gustan todas las verduras pero los grelos la gente los deja en el plato. Supongo que es la falta de constumbre, pero es una verdura riquísima y que ayuda mucho a..., bueno, que ayuda a eso.

Y ya no sigo, porque me está entrando un hambre atroz. Otro día, sin embargo, hablaré de las comidas que hay en Madrid, pero no en Galicia. Bezos

viernes, 23 de enero de 2009

COSAS QUE TENGO EN LA CABEZA.... Y TENGO QUE SOLTAR (Antes de hacerme una paja)

Me levanto y tengo que soltar todo lo que llevo en la cabeza antes de quitarme las legañas. Tengo que hacer un MEME y no lo tengo hecho. Pero es que sólo es poner una foto de un libro y mandar un comentario a un blog. No lo voy a hacer, lo siento, jajaja. Y no por nada, pq yo comento hasta el PAPA si hace falta, pero no me ape. Punto. Es que estoy de MEMES hasta el moño (se escribe moño, pero se lee coño, jajaja). Parece que hay que subir esta foto pa entrar en un sorteo y mandar un correo diciéndoselo al blog "Mezclado no agitado"... ¡uy, casi lo hice, ya! Y sin darme cuenta, es que soy la polla.Me mandan un escrito en contra del CANON. Bueno, parece que es un robo, aunque yo siempre dije que algo habría que hacer con esto, que no me parece tan grave que los artistas quieran ganar dinero con su música, la verdad. Y que los que mas van a pagar son los chinos que falsifican pelis, nuse. Pero en el mail dice: “La SGAE, y compañeros (entre ellos Ramoncín, Ana Belén, Fernando Arbex...), van a hacer rentable convertirse en creador de canciones en España, y a los datos nos remitimos…” Y eso ya no me convence…. ¿qué tienen contra Ramoncín, Ana Belén y Fernando Arbex? No lo entiendo y me hace sospechar que este mail viene de determinado sector político. Además no me parecería mal que hacer canciones sea rentable. E incluso hacer un blog, la verdad, jajaja. Todos los creadores quieren ganar por sus obras ¿no es lógico? Eso no es lo que me parece mal. Lo que me parece mal es el afán recaudatorio, y que la medida no es más que otra forma de sacarnos los pocos euros que nos quedan.

El Ministro de Industria, con una de esas salidas de pata de banco que le caracterizan (como hacerte millonario ahorrando en calefacción, o no llevar corbata al Congreso, que ya se la ha vuelto a poner el muy demagogo) ha dicho que “hay que consumir productos españoles para salvar puestos de trabajo…” Y digo yo ¿si todos los países hicieran lo mismo, qué pasaría? ¿Quién consumirá productos españoles? ¿No será mucho peor para nuestra industria que nadie compre productos españoles si nosotros no compramos los suyos, o van a ser tan tontos de quedarse tan contentos? Ha inventado la pólvora, se llama “autarquía” eso, creo. En fin, que sepan los extranjeros que yo con el fin de ahorrar solo me voy a comer pollas de producción nacional, jajaja. Así que miraré a partir de ahora el código de barras, que deberán llevar (las pollas, digo) en sitio bien visible, jajaja. Follar no follaremos, pero lo que nos vamos a reír. A algunos no se las va a ver ni la primera raya, jajajaja.

Llevo unos días jodidamente informáticos. Estoy probando cambiar de plantilla para mi blog, pero hay el peligro de que se vaya todo al carajo. He hecho pruebas con un blog de eso, de pruebas. Y no sale bien del todo. Me jode ver esos blogs tan modernos y bonitos, como le ha quedado a Lúa y me gustaría una plantilla con 3 columnas, pero todos los artilugios se pierden y no tengo ganas ni tiempo de empezar otra vez a cargar todo. No sé qué hacer… ¿Preferís que mi blog se quede como siempre? ¿Es así más reconocible?

Y también me jode que suba un montonazo de fotos de las putas vaquiñas esas a Flickr y no me salga un slide como el de Fotopaco. A mi no se me mueve (la presentación, digo, claro, que lo otro no para de moverse, jajaja). Ni que las vacas fueran paralíticas, las jodidas, jajaja.

Todo esto me ha quitado un montón de tiempo para contestaros en vuestros blogs. El otro día con el post de “¡Censurado!” la lié parda. Se armó la de dios es cristo, y yo no estaba allí para moderar. ¡Sorry! Pero algunas veces tengo que hacer “cositas” para luego contarlas en el blog, jajaja Aunque muchas gracias por vuestros comentarios, fuisteis todos muy mamables. Por cierto, fui a la presentación de los X Premios Odisea, que presentó Javier Herce. ¿Me viste? Al salir me hinché a firmar autógrafos, jajaja.

En otro orden de cosas os diré que CAGARRUTIBLOG (El blog de todos y cada día el de más gente) os echa de menos. Os recuerdo que es un blog libre, colectivo y comunitario… A ver, repetid conmigo: CO-MU-NI-TA-RI-O (Ya verás como sale el listo que todo lo sabe diciendo que no está bien silabizado, jajaj). Bueno, pues eso, ¡qué no lo voy a hace yo todo! ¿no?
Menos mal que mi querido amigo ME me ha hecho un retrato para mi galería ya famosa de “ASI ME VIO”, que estoy que no meo. Y tu ¿sabes dibujar? Anda, no seas tímido, y mándame tu visión, al fin y al cabo todo el mundo le manda las putas escaleritas a Stultifer para sus post. Yo, el primero, jajaja.

Me ha llamado el tío que me la enchufó el día de Fin de año. Parece que se llama Borja y que estudia medicina, y qué también es gallego. Dice que con la coñita que si somos gallegos los dos, y que tal y que cual… pasamos a la acción. Me quiere devolver la pajarita, porque devolverme la honra ya parece más difícil, jajaja. Quiere volver a verme. ¡Coño! digo yo que tan activo no debe ser si no ha vuelto a meter desde el día 31 de diciembre… y a mi aún me duele el ojete, francamente, jaja.

Y para rematar mi ex me pone un mensaje:

“A1 M KRECE CMO CND T TNIA NTR MS BRAZS Y MTIAS TS MANS N MI KALZON Y M NKANTBA COM M L SOBABAS MIENTRS YO AGARABA T KULO A 2MANOS Y T LENGUA XUPABA LA MIA…”
¿Pero éste qué quiere ahora? ¿Pero no era hetero? A los heteros no hay quien los entienda. En fin. ¡Esto es todo, amigos! Por hoy, mañana más. Bezos.
Dibujo original realizdo por ME del blog "I like... "

POST VISIVO LXXX. "Una de indios"

jueves, 22 de enero de 2009

DE MI PANDILLA

Mi pandilla es muy numerosa, puesto que donde yo vivo, nos juntamos todos cerca de las pistas deportivas sin mayores protocolos. No hace falta quedar con unos u otros. El día que te apetece bajar seguro que encuentras un buen grupo de ociosos amigos allí reunidos. Chicos y chicas de varias edades aunque, lógicamente hay varias pandilla diferenciadas: los pequeños, los medianos y los mayores.

Mi pandilla es básicamente heterosexual, pero no soy tan tonto que no sepa distinguir quienes son candidatos a ir conmigo al catre. En mi pandilla, entonces, hay al menos tres candidatos a gay. Bueno, más que candidatos ya representantes elegidos más bien, jajaja. No solo funciona el famoso radar gay, sino que con un poco de vista, cualquier puede adivinar algún ramalazo. Pues bien, pocas veces he hablado de mi pandilla, pero hoy tengo ganas de hacerlo. Y, particularmente, de estos tres candidatos a gay: Guille, Miguel y Ramón.

Guille por ejemplo. Es alto, morenito y mono, con cierta tendencia a ser gordito. De momento es carnoso y tiene unos labios igualmente carnosos. Es un loco de la música bailable y fans de toda cuanto diva de la música hay: Britney, Killye, Lucie, y hasta Mónica, etc… Huele a gay. Y no sólo por eso. Lo digo, también, porque usa una colonia muy penetrante y típica de gay. El otro día me acompañó a casa, y hablando de la muerte del Duque, me dijo que Miguel Ángel Silvestre le parecía guapísimo. Que no entendía porque un hombre no podía decir de otro hombre que era guapo. ¡Glups! Le miré a los ojos fijamente y me mantuvo la mirada, suplicante, mientras tragaba saliva. ¡Quiere tema! Está más claro que el agua.

Ramón es, en cambio, bajito y rubio con el pelo largo. Pero aunque su belleza podría ser femenina acaso, sus espectaculares dorsales y pectorales y su estrecha cintura hacen de él, un apetitoso objeto de deseo. Pero Ramón es además muy amigo de todas las nenas de la pandilla. Típico gay, sin duda. Ramón siempre me lo encuentro a mi lado a todas partes a donde vamos. Ya sea en el coche o en el autobús o en metro. Y si vamos al cine, siempre se las apaña para sentarse a mi lado. Y junta sus piernas con las mías, y aprieta hasta que casi me duele. Siento el calor de sus muslos durante toda la duración de la peli y me mantiene en un estado de semi excitación que me impide concentrarme. Con frecuencia se rasca, curiosamente esa misma pierna que está en contacto conmigo y aprovecha para rozarme, sin atreverse a definir una caricia. El otro día en la papelería se puso detrás de mí, mirando una revista por encima de mi hombro y se apretó tanto a mi cuerpo, que pude notar todo su rabo erecto oprimiéndome el culo. Estuvo así al menos cinco minutos. Bien es verdad que yo no sólo no me retiré, sino que en una ciega y callada lucha por ver quién calentaba más al otro, incluso moví mis cachas con algún movimiento que me pareció bastante provocativo. Al salir de allí ninguno comentó nada. Pero me dolía el rabo y el culo me ardía.

Y Miguel. Miguel también lleva el pelo largo, pero es moreno y lo tiene rizado. Le cae sobre los hombros una aparatosa melena negra de la que sobresale una trencita más larga todavía. Miguel es bajo y no muy guapo, pero resulta atractivo, con una prominente nariz promesa de otros órganos igualmente grandes (comprobado está por mi mismo que a buenos dedos y buena nariz suele corresponder un buen trabuco, jajaj). Miguel también es muy simpático y tiene mucho éxito entre las chicas. Pero el otro día estuvimos en el cumpleaños de T. en su casa. Y de repente, sin duda bajo los efectos de las bebidas, me encontré besándome con él en la cocina, aprovechando que nos quedamos sólos después de recoger una partida de vasos vacíos. Después de ese primer beso, en que me metió la lengua hasta la campanilla, me lo encontraba en todas las dependencias de la casa a donde yo iba, para robarme otro beso a escondidas, ansioso, caliente, ciego de pasión. Algo quiere, jajaja.

Bueno, por no hacer muy largo el post otro día os cuento cuál ha circulado primero entre mis piernas. Que hay que dejar tema para otros post y hoy ya os estáis calentando mucho, jajaaj. Bezos.

miércoles, 21 de enero de 2009

¡CENSURADO!


Sin despreciar a nadie, y mucho menos a los que venís todos los días por mi blog, he recibido un correo que me ha impresionado. Todos sabéis lo mucho que me gusta tener un nuevo comentarista, hacer un nuevo blog amigo, o que me escriba alguien que lee mi blog desde algún país lejano.

Pues bien, me ha escrito un amigo cubano. H. es un adulto y un profesional que se había aficionado a mi blog y al de Pau “Vivre sa vie”. Bueno, hasta aquí todo normal, o casi normal. Porque entiendo que el blog de Pau pueda enganchar, pero el mío más bien puede cansar. En cualquier caso me cuenta que el acceso a la red en Cuba es limitadísimo, que “seguir” allí la lectura de los blogs que te gustan es un sufrimiento y, lo que ya me pareció el colmo, que mi blog y el Pau están desde hace unos días restringidos. Si toda censura es odiosa, la que se hace en nombre de la moralidad y las buenas costumbres es un crimen.

"Un dia descubrí tu blog y el de Pau: "Vire sa vie", quede literalmente enganchado. Lo de “descubrir” lleva todo el significado de la palabra porque acá, tener acceso a la red es limitadísimo. Desde hace varios días el acceso a tu blog y a Vivre sa vie, esta restringido. "
Todo ello me ha hecho recapacitar la desgracia de un pueblo que lleva más de cincuenta años con un gobierno que se dice del pueblo y –de hecho- gobierna contra su pueblo. Un gobierno triste y gris que se dice de izquierdas y revolucionario, y que en la práctica no es más que la más odiosa de las dictaduras: la que se ejerce desde la mentira y la hipocresía. Un gobierno que recibe a García Márquez con todos los honores y luego tiene a sus escritores propios en la cárcel por disidentes. No hay derecho.

No hay derecho a tener un país completamente secuestrado durante tanto tiempo y menos en su propio nombre. Y no hay derecho a que toda una generación no sepa lo que es la democracia y la libertad. Yo sentiría que me han robado la vida. Bien es verdad que Estados Unidos no ha hecho mucho por ayudar. Otros países con regímenes más odiosos son aliados suyos y Cuba, sin embargo, sufre un hoy incomprensible bloqueo que ya no tiene sentido. Y ahí sigue, instalados en la miseria, en la represión y la censura, entre la complacencia de Europa y la indiferencia internacional que lleva veinticinco años esperando que se muera Fidel. ¡Qué de años perdidos! En fin. Solo, quizás, reprocharle al pueblo cubano, no haber sabido desembarazarse del tirano. Que si en la Europa del Este consiguieron tirar el muro, en Cuba también se podría conseguir. Nada se puede hacer contra un pueblo si éste no quiere. Pienso yo.

Y no es que crea que la democracia llevará a Cuba la felicidad. A su lado otros pueblos que viven en supuesta democracia están igual de paupérrimos o más, como Haití o Santo Domingo. Bien es verdad que no conozco personalmente estos países y si alguien me demuestra que no es así, estaré encantado de rectificar. Alguien dice que en Cuba funciona la educación y la sanidad ¿Y ya está? ¿Eso es todo? Pues vaya, qué tristeza. Y me duele, igualmente, que Venezuela se dirija por el mismo camino hacía una tiranía personalizada, con un Chávez empeñado en ser presidente vitalicio. Nadie sabe la cantidad de corrupción que un régimen duradero alimenta en su seno. Sin ir más lejos en la Comunidad de Madrid que llevamos unos años ya con el gobierno de Esperanza Aguirre y empiezan a surgir luchas intestinas por el control de los bancos y corruptelas y espionaje entre “bandas” (que no tienen otro nombre) rivales que se espían unos a otros. Pero al menos, no tenemos esa absurda censura de un blog, que de puro mamarracho, no debiera molestar a nadie. Y siempre nos queda la opción de votar a otros en las próximas elecciones.

A lo que iba. Mi amable comunicante me pide dos cosas: Una es una recopilación de mi blog. No sé cómo se podría hacer eso. Yo al principio de escribir en el blog guardaba todos los escritos en Word, pero me cansé. ¿Alguien sabe como exportar todo un blog a un formato fácil de almacenar como .txt o como .pdf?. Y por otro lado ¿alguien va a visitar Cuba próximamente que se lo pueda llevar?

"Lo que te decia de “coleccionar”, es que si sera posible una selección de las mejores paginas de tu blog y el Pau y que me los graben en CD o DVD y me lo envien con alguien ¡NUNCA POR CORREO! Nunca llegaron a mis manos las seis primeras pelis de Almodóvar que me enviaron unas amigas desde Londres."
Bueno, dejando de lado lo de "las mejores páginas" de mi blog, porque no sé dónde las encontraría, jajaj, se agradecerían ideas. Todo ello si no es mucho pedir, claro. Bezos.

martes, 20 de enero de 2009

X PREMIOS ODISEA

Los chicos de la Editorial Odisea nos invitan a todos a la entrega de los X premios que llevan su nombre. Bueno, me ha hecho mucha ilusión la invitación. Eso quiere decir que ya soy alguien conocido en el mundillo, en el mundillo,... bueno, que soy bastante conocido. Recordad que es mañana a las 20,00 horas en el Lola Bar, Calle Reina, 25 como podéis ver.

Hay que reconocer que es una editorial que hace una gran labor en post de la normalización gay. Y que se dedique a editar libros gays y lésbicos en nuestro pais tiene mucho mérito. Ricos no se van a hacer. Y menos con una revista que distribuyen gratuitamente y a la que yo debo tantos post y tantas pajas, jajaja. En fin, que puedes ir hasta allí, puedes pasar un buen rato, y aprender algo incluso. O ligar, ¿eso ya te gusta más, eh? Y te puedes encontrar a famosos autores de la "Cuadra Odisea", ganadores de otras ediciones, y eminentes bloguero como Tomas Ortiz, Roberto Carrasco, o yo mismo, jajaja. Ver si va Thiago bien vale una excursión hasta allí, ¿no? Vamos, digo yo... Igual voy hasta yo, no te digo más, jajaja. ¡Venga no seas tímido, que igual el año que viene te están entregando este premio a ti y querrás que vayamos todos! Bezos.

HUGO ROSALES

Lo siento, es el tercer post que subo hoy, y ninguno es sobre Bush u Obama, jajaja. Pero es que no he podido resistirme a colgar las fotos que publica la nueva revista “Shangay” de Hugo. Porque Hugo, aquel participante de “Fama, a bailar” que ya destacaba es, ahora, uno de los protagonistas de la nueva serie juvenil “18” de Antena3.

Hugo con su aspecto de hétero y bakala tiene un morbo especial. Y tiene un cuerpazo muy definido y sexy, aunque no es muy alto. No sé qué pasa pero todos los que se llaman Hugo parece que están buenos; es algo que va con el nombre. Y Hugo me gusta mucho a mi, y le gusta mucho a ME; aunque me lo quedo yo, que a ME le gustan más los rubios, jajaja. ¡Cari, no te quejarás del regalo, eh!

A ME, POETA DE LA PIRULETA…

Llegaste con tu piruleta
Y ME dejaste turulato
Pues tu cara ME gusta un rato
Y tu piruleta ME gusta teta.

Y tu vas y ME cortejas
Y yo te tiro los tejos,
Y tu con más reflejos
ME endulzas las orejas

Y ahora con un acrónimo
ME haces una poesía
Te quiero más cada día,
ME muero por ti, anónimo.

ME tienes ya trastornado,
Y mi corazón has robado,
Y ME dejas embobado,
Con tu poema adornado.

Quiero chupártela completa
De arriba hasta bien abajo,
Y no ME refiero al badajo,
¡Sino a tu roja piruleta!

jajajaja.



A ME que me ha hecho una poesía visiva:


¡Gracias, cari! Me ha encantado, jajaj. Bezos.

POST VISIVO LXXIX. Un "Stultifer (*)"

- Gordi, ¿dónde pongo la escalera?
- No sé, cari, déjala por cualquier sitio, en el balcón.... ¡Ya la colocará Stultifer!


(*) "Stultifer": Dícese de todo aquel post que lleva una escalera dentro.

lunes, 19 de enero de 2009

EL AGUILUCHO (A Edgar A. Poe), con Interactivez

Edgar Alan Poe (1809 - 1849)

No espero ni pido que nadie crea el extravagante pero sencillo relato que me dispongo a escribir. Loco estaría, de veras, si lo esperase, cuando mis sentidos rechazan su propia evidencia. Y sin embargo puedo jurar que los hechos transcurrieron como yo los voy a contar.

Era una estruendosa noche de tormenta, y no sólo climatológica, sino también mental. Pues estaba yo todavía bajo el lánguido sueño que el alcohol produce en los desesperados, tras haber estado paseando mi soledad por varios antros de los considerados peligrosos por mis colegas de la comisaría, cuando recibí el aviso de que se había cometido un crimen en la mansión Quiroga, en las afueras de la ciudad. Me vestí rápidamente sin olvidar mi bufanda granate. Fuera, la tormenta arreciaba, y una oscuridad tétrica solo iluminada de vez en cuando por los relámpagos y rayos que sobre el río caían, me hizo pensar que era un mal día para morir, pero peor para que yo lo investigara. Con esos pensamientos me dirigí al lugar de los hechos.

La casa Quiroga era un gran palacete estilo indiano que pertenecía al último vástago de una noble familia venida a menos. Su último descendiente, Alfonso Quiroga, vivía allí solo, avariento y ahora arruinado y enfebrecido. Debatiéndose entre una extraña enfermedad propia de su familia y la melancolía de no tener descendencia a quién dejar en herencia su prosapia y su apellido.

Cuando llegué a la mansión, pude percibir y casi masticar la turbia atmósfera empobrecida que allí se respiraba y que parecía venir de la marisma cercana. La casa, enorme y tétrica, había conocido mejores tiempos, y hoy languidecía ajena a los vaivenes del nuevo siglo. Algunos cristales de las enormes ventanas permanecían rotas y por ellas afloraban los viejos y polvorientos paños de terciopelo púrpura de las cortinas, como sangrientas banderolas asustando a los visitantes. Una vez atravesado el sombrío y húmedo vestíbulo, llegué a la biblioteca donde, por lo visto, había aparecido el cadáver de aquel triste orate.

- ¿Qué tenemos aquí? –pregunté al forense, que había llegado antes que yo; seguramente por no estar en tan lamentable estado de resaca como yo me encontraba. Se afanaba en su labor de examinar el cadáver, sin dejar de aspirar el amarillento cigarro que soportaba entres sus labios.

- En un extraño caso, comisario –me dijo-. Nunca he visto nada parecido. Muerte violenta por herida incisa en el pecho. Pero no es producto de ningún disparo ni arma blanca que yo conozca.

La habitación había aparecido cerrada al igual que las ventanas. Alfonso Quiroga permanecía sentado en su destartalada butaca orejera con un viejo libro en su regazo, “De argentorum filosofae” de F. Teixeiro. Y allí seguiría eternamente el finado si la asistenta, que limpiaba una vez a la semana, no se hubiera extrañado al no oír sus grotescos ronquidos y sus constantes lamentos e improperios. Tenía fama de tener malas pulgas.

Me agaché sobre él y pude ver su cara ahora pálida y mortecina. De entre todos los rasgos de su faz destacaba una enorme nariz aguileña, ganchuda y afilada que deba a su cara un extraño aspecto de pájaro de mal agüero; era la imagen de la avaricia misma. Me fijé en la herida mortal. Un desagradable boquete lleno de sangre coagulada y pústulas en medio del pecho de Don Alfonso, tan profundo que no se podía ver su final. Tuve que retirar mi cabeza asqueado, debido al hedor que despedía…



INTERACTIVEZ: En el día que se conmemora el doscientos aniversario del nacimiento de Edgar A. Poe, ese tuberculoso, y partiendo de las primeras frases de uno de sus más famosos cuentos, he escrito este breve relato que he dejado inconcluso, para buscar vuestra participación... ¿Cómo murió D. Alfonso Quiroga? Escribe tu especulación en forma de comentario.

domingo, 18 de enero de 2009

POST VISIVO LXXVIII: Moda, vuelve el color.

Vuelve el color. El color se ha puesto de moda. Ya no se lleva tanto el negro y el gris, ahora se vuelven a llevar los colores vivos: naranjas y fucsias, tierras y ocres, amarillos y malvas. Y como gran novedad para esta temporada: el verde.

Me refiero al arte de la calle, a los grafiti, claro. Que a la moda del vestir no, esa es igual que todos los años: negro, negro, y más negro ¡para variar!




Fotos tomadas hoy mismo del blog de Jahh "Burbujas de deseo"

I DON'T CARE

Imprescindible en este vídeo contemplar el final...


Fall out boy

Say my name, and his in the same breath, I
Dare you to say they taste the same,
Let the leaves fall off in the summer
And let December glow feel flames

Brace myself and let go,
Start it over again in Mexico
These friends, they don’t love you
They just love the hotel suites, now

I don’t care what you think
Because as long as it’s about me
The best of us can find happiness
In misery

I don't care what you think
because as long as it's about me
the best of us can find happiness
in misery

Oh, take a chance, let your body get a tolerance,
I’m not a chance, but a heat wave in your pants
Pull a breath like another cigarette,
Palms up, I’m trading ‘em (trading ‘em)

I’m the oracle in my chest,
Let the guitar scream like a fascist,
Sweat it out, shut your mouth,
Free love on the streets, but
In the alley and I ain’t that cheap, now

I don’t care what you think,
Because as long as it’s about me
The best of us can find happiness
In misery

I don’t care what you think,
Because as long as it’s about me
The best of us can find happiness
In misery

Said-a, I don’t care just a-what you think,
Because always it’s about me, you said-a
I don’t care just what you think,
Because always it’s about me, you said-a
I don’t care (I don’t care)
You said I don’t care (I don’t care)
Said I don’t care,
I don’t care
I don’t care (I don’t care), I said-a
I don’t care

I don’t care what you think,
Because as long as it’s about me
The best of us can find happiness
In misery

I don’t care what you think,
Because as lons as it’s about me
The best of us can find happiness
In misery

FALL OUT BOY actúan el viernes, 13 de marzo, en el Palacio de Vistalegre

sábado, 17 de enero de 2009

LA TABERNA FANTÁSTICA

Ayer fui a teatro…, jajaja. (Esta breve frase será alguna vez famosa, y los estudiosos de mi obra dirán que así comenzaba yo todas mis crónicas teatrales. Todo eso está muy bien, pero yo la pongo, simplemente, porque es verdad: ayer fui al teatro, jajaja).

Fuimos toda la peña a ver “La Taberna fantástica” de Alfonso Sastre, un mítico autor que fue martillo del franquismo, o más bien al revés claro; pues su mujer llegó a estar acusada de colaborar con ETA. La obra se representa en el Teatro Vallé-Inclán en la castiza plaza de Lavapiés donde, por lo visto, se encontraba otro teatro igualmente mítico, la Sala Olimpia. La obra es una producción para el Centro Dramático Nacional de los “gerardos”: Gerardo Vera que es el director del CDN y Gerardo Malla como director de la obra. Y yo, que tampoco voy tanto al teatro, ya me voy dando cuenta que la escena española está dominada por tres o cuatro, los mismos de siempre.
La obra escrita en el año 1966 no pudo ser estrenada hasta el 1985 ya instalados en la democracia. Y en aquella época tenía más sentido y fue un bombazo entre la progresía. Es el drama de la España del boatiné y la pandereta, de quinquis y rateros, de chabolas y tabernas, de borrachos y trileros, de pobrezas y miserias. Y la escenografía lo deja bien claro. Mientras se desarrolla toda la acción en una taberna tan cutre que yo hoy en día ya no es posible encontrar otra igual, en el fondo del escenario se adivinan los nuevos edificios del desarrollismo y las inmensas grúas de las obras que en aquellos años ya comenzaban a dibujar la burbuja inmobiliaria que acaba de estallar.

La obra se desarrolla un poco cansinamente, aunque muy bien interpretada. Antonio de la Torre está inmenso como borracho y rojo peligroso que no llega al entierro de su señora madre, “La Cosmopólita”. Pero he de decir yo, desde mi atrevimiento e ignorancia, que personalmente la encuentro ya un poco pasada en su lenguaje. Oír “dabuti”, “achanta la nui”, “julai”, “quinqui”, etc. me deja frío. Y si pudo ser una explosión de realismo social en aquellos años, hoy queda folclórico. Tampoco la crítica política está muy presente, salvo en una breve aparición de una inevitable “pareja de guardias civiles”. Hoy me parece mucho más actual el lenguaje de los móviles, esas tabernas han desaparecido y los quinquilleros (como dicen constantemente en la obra) se han reconvertidos en narcotraficantes. Es decir, yo encuentro que la obra en vez de ser histórica es, simplemente, antigua.

Y si en el año de su estreno pudo haber sacudido alguna conciencia, hoy con la sala llena de damiselas envueltas en abrigos de pieles que aplaudieron a rabiar, te puedes dar cuenta de que esta crítica está perfectamente amortizada y asimilada por la burguesía bien pensante que, a pesar de todo, se divirtió mucho. A mí se me escapó algún bostezo. Gastar luego unas libras, tomando unas birras con patatas ali-oli por la plaza de Lavapiés con los coleguitas no fue, con mucho, el menor de los placeres. ¡Guay! jajaja.

Y como mañana terminan las representaciones e igual no te da tiempo a ir a verla, aquí te dejo un vídeo. ¡Qué lo disfrutes!.

POST VISIVO LXXVII. ¡Muera ZAPATA!

Mira Zapata, como va el mundo... ¡qué hasta la Revolución ha tenido que montar una tienda! 59 euros por una buena revolución que incluya un demagogo; y 0,50 por la más pequeñita, una de andar por casa.

viernes, 16 de enero de 2009

¡LAS VACAS DEL PUEBLO YA SE HAN... (COW PARADE)

Pues eso, que ya se han ... ¡escapao!

Ya han plantado las vacas esculturas de la Cow Parade por toda la ciudad. Y ya estamos todos como locos haciéndoles fotos. Pronto las veréis en todos los blogs, supongo que Matritensis y Fotopaco se van a hinchar a hacer fotos. ¡Pero aquí el que da primero folla da dos veces! Y no, al final, no me han pedido una de las mías (leer AQUÍ)...

Yo creo que en vez de dejarlas así al caer por toda la ciudad quedaría mejor si las pusieran todas juntas en plan manada, por la calle Preciados. Al fin y al cabo, entonces, no se diferenciarían mucho de los seres humanos, y la exposición adquiriría así todo su simbolismo...



Fotos de la Cow Parade tomadas por el propio autor del post (osea, eu).