YO SOY EL POETA DE LA BLOGOSFERA

Yo soy el poeta de la blogosfera, un poeta desnudo de verbo fácil y la rima sencilla y rápida. Y si hay un blog que me inspira es el de Ángel, "Collige Rosas". Será por su título en latín o que sé yo, pero es que voy a allí a leer sus post y, sin querer, me salen los comentarios en verso. Unos versos geniales y no por que yo lo diga; unos versos como los de antes, en rima consonante, verso libre, y de tema fino y delicado. Y que yo quiero dejar aquí, para que los estudiosos de mi ingente obra escrita, el día de mañana, lo tengan mas fácil a la hora de hacer una"Antología" de mi poesía (como si no tuvieran nada mejor que hacer, vamos, jajaj).

El caso es que, el otro día, nos invitaba Ángel en su post a la Semana de Música Clásica de Cuenca. Bueno, a mi el plan me cautivó, ya te puedes suponer. Y se lo dije, naturalmente en verso, como sigue:

"¡Concierto de clásica en Cuenca!,
con todos los intelectuales,
cultos, latinoparlos y viejas,
que en vez de tener oído,
lo que tienen son orejas.

¿Y sólo hay una semana?
que pena, que horror,
y que tristeza,
que dolor, que angustia
y que puñeta,
yo quiero ir a todos
y también a la discoteca.

Pues supongo que con tanta música
tanta ópera y tanto concierto,
yo daría por bien cierto,
que ligar será lo lógico
y además si voy a Uclés,
ligaré por lo menos "tles"
(es que este último verso está en chino, jajaja)".

Pero Ángel, al que mis poemas inspiran y suele contestarme de la misma manera, no daba señales de vida. Entonces yo insistí:

"Dónde está mi contestación?
pregunto con desesperación,
y aunque me importa un cojón,
pero es una sinrazón,
que no contestes en sazón,
y peligra tu re-puta-ción,

Pues si no vales pa la poesía
debes reconocerlo un día
no sabes rimar, ¡no hay tu tía!
y aunque me cojas manía
aquí te dejo yo la mía,
¡pero no te tires a, del tren, la vía!
(vamos, que no te suicides, cari, jajaja)"

Por fin, ayer, Ángel, deshaciéndose en disculpas dió señales de vida. Esta fue su contestación, en unos bellos y delicados poemas de temática muy parecida a la mía propia. Es que Ángel me imita, el pobre, jajaaj.

"Eres, luego existo.
No te pienses que me despisto.
Un día de éstos te diré
todo lo que deberé.
No te pienses tan socarrón
que yo soy tontorrón.
Estoy meditando y pensando
todo lo que te iré soltando.
En algo llevas atino
y es que no tengo respiro:
Un día de estos lo tendré
y a tus brazos me echaré.
Pero no pienses en caricias
antes te haré unas picias
porque estás muy engreído
según todo lo que he leído.
Tanto retrato, tanto te han visto
que estás demasiado listo.
Pero lo que yo quiero ver
no le enseñas, ¡capullo!
antes bien, mantienes tu orgullo
y a mi no me lo dejas tener.
Yo quiero eso que algunos
disfrutan con disimulo.
Se lo enseñas al de la piruleta,
no lo ocultes, es una treta.
Hasta que a mí no me la muestres
estaré con hartos celos
tirándome de los pelos
y odiándote hasta la muerte.
Y no me vengas con excusas
que con la piruleta bien la usas;
yo quiero también un detalle
que muestre tu categoría
pues temo que con tanta poesía
me estés mandando a la calle.
Y si no me la enseñas orgullosa,
lozana, fresca y hermosa
pensaré que es horrorosa
y que no es pa tanto la cosa".

Bueno, el asunto se ponía interesante. Tuve que defenderme, claro. En estos juegos poéticos florales maricas que nos traemos, no podía yo dejarle a él decir la última palabra, y contraataqué:

"¡Ay! Ángel tenebroso,
Tu si que eres ladino,
Eres vil y eres vesánico,
Y en tus versos tiránico,
Aunque te pongas muy fino,
No dejas de hacer el oso
Porqué no te importa mi prosa
Ni mi blog ni ninguna otra cosa,
Ni dibujarme ni amarme,
Solo quieres desnudarme,
Libar en mi flor hermosa
Como frágil mariposa

Con tu comedura de olla,
Es cosa ya bien sabida
Que no quieres darme la vida,
Sino que en mi cuerpo crecida,
Quieres tu ansia vencida
Para comerme la polla.

Y si yo tengo una piruleta,
Tu tienes una burbuja,
Que ya sacia tu gran deseo,
Y no quieras lo que yo poseo,
Que cuando la luna embruja,
No te venga a valer la treta,

Pues ahí agazapado,
Por los negocios vencido,
Con tu afán desmedido,
Y a tus deseos vendido,
Nervioso, atribulado,
Enigmático, estresado,
Cansado, y bien salido,

Me haces una poesía,
Me rindes tu pleitesía,
Con rima y gran maestría,
Para que al leerte me ría,
A mí ya me parecía,
Que por tu lengua y encía,
Tu fuerza desaparecía.

Ay Ángel poeta y amigo,
Tienes un gran peligro
Que quieres comerme el higo,
Tú no quieres verme la cara,
Ya tengo la cosa clara,
Lo que quieres más que nada,
Entre tanto latinajo
No sé si quieres un hijo,
Pero desvirgarme, ¡eso fijo!

Y quieres tener de mi rabo,
Y saber como me lo hago,
Y beberte de un buen trago
Ese líquido bendito,
Al que eres ya bien adicto,
Lo mismo que Benedicto (XVI pa más señas, jajaja.)

¿Que dices ahora? Soy el poeta de la blogosfera o qué? jajaja. Bezos.